— Продай эту историю мексиканцам, они сдохнут от зависти, что не сами придумали такой сюжет, а ты заработаешь свой первый миллион — папочка будет тобой гордиться, — хихикает Светка наконец, когда я ей заканчиваю рассказывать про Лику. Ей бы все поржать над окружающим миром.
— Папочка, — хмыкаю, отчаянно морщась. К этому сложно привыкнуть. Даже в уме. Просто знать, что он есть — вот этот странный человек, со взглядом тиранозавра. Дарит мелкой подарки, причем мне даже пришлось сделать ему замечание, чтобы он с этим не частил, а то я буду возвращать ему их обратно. Дважды на неделе приходил ко мне поужинать, разговаривал о моей работе, о Маруське и её интересах. Я не отказывалась, просто потому что это тоже дивно занимало время.
Но к маме он до сих пор не доехал.
А между прочим, она, судя по всему, ждала.
Мне почему-то так казалось. Впрочем, мама ждала не как я, не выматывая себя ожиданием, а спокойно, принимая визит Кайсарова как неизбежность. Мама гораздо мудрее меня. Я ей отчасти завидую.
Я хочу смотреть на мир сквозь призму возраста, не мучиться кошмарами, в котором голос Олега Германовича приговаривает меня к одному бесконечному: “Он так и не пришел в себя…” И эта фраза каркающим эхом отдается внутри меня, заставляя проснуться в очередной раз в холодном поту и перекреститься, наплевав на всю свою нерелигиозность.
Хочется доехать к нему и увидеть уже хоть как-то. Хоть в самой реанимации, плевать. Лишь бы убедиться, что он все еще живой.
— А что насчет Яра? — метко спрашивает Света, будто точно ощущая направление моих мыслей. — Что там у вас, кроме того, что я знаю?
Ничего. Как в песне про моряка и морячку, вечно происходит какая-то дичь, которая мешает мне находиться рядом с ним.
— Получается, ты его простила? — задумчиво интересуется Света, когда я ей путано объясняю статус нынешних отношений. — Из-за того, что он за тебя вписался?
— Нет, — я покачиваю головой, — я простила его раньше. Это было совершенно по-идиотски, я не должна так спускать такие поступки в мой адрес, но… Он никогда не был безобидным котиком. И я об этом знаю. Сейчас даже больше, чем восемь лет назад. Только выходит, что я знаю об этом и принимаю. Скажешь, я мазохистка?
— Детка, единственная мазохистка в этой комнате — это я, — Света чуть ухмыляется, вытягиваясь от макушки до кончиков пальцев на диванчике с резной сложной спинкой, — причем это ни разу не метафора. А ты… Отношения двух людей всегда заходят в такую степь, когда ты должна определить — можешь ли ты оставить некоторые вещи позади или все-таки нет. Ты смотришь вперед и думаешь — он сделает это с тобой снова?