— Ты хочешь сказать мне, что я зря строил из себя идиота и разводил Ветрова на заезд? — невозмутимо уточняет Ник — на мое счастье тоже вполголоса. — Милая, у тебя есть лучшие идеи, как щелкнуть его по носу и избавиться от него заодно?
— Да кто тебе вообще сказал, что от него можно избавиться? — я кидаю на Ветрова вороватый взгляд, и только после этого озвучиваю свои подозрения. — Он ведь может не сдержать слова, — проиграет — и сделает вид, что его не касаются ваши условия. Он, мол, пошутил и все такое, и вообще не собирался ни на что подобное спорить.
— Ну, в таком случае, — Ольшанский криво ухмыляется, — я точно буду знать, что его слово — всего лишь пшик. И церемониться с ним мне больше не будет необходимости.
Он звучит спокойно, вроде бы даже успокаивающе, но мои глаза все равно прикованы к тому, что происходит за плечом Ника — а именно, к моей дочери и Ветрову.
И я не могу, не могу без ужаса смотреть, как Маруська тянется к Ветрову обеими руками, обвивая его шею, да еще и что-то спрашивает «шепотом, на ушко».
Ветров думает пару секунд, а потом отвечает ей в той же тональности, из-за чего эмоциональное личико моей дочери будто освещается изнутри, сопровождаясь радостной улыбкой. Даже не радостной, а счастливой, будто она лично увидела Деда Мороза пролетающего над нашей крышей в своих санях, на волшебной собачьей упряжке.
Господи, что он ей такого сказал?
У меня сводит все, что только может свести. Липким, мерзким страхом, подсказывающим мне только такие варианты ответа, которые вообще не могут утешить.
— Вика, — Ник осторожно касается пальцами моего плеча, — я вижу — тебе сейчас плохо. Пока он здесь — лучше не станет. Да, я его подловил. Он же самолюбивый павлин, он не мог удержаться от того, чтобы покрасоваться перед тобой и Машей еще раз. Я очень хочу, чтобы ты, наконец, вздохнула спокойно. В конце концов — у нас выходные, и я не хочу, чтобы их что-то или кто-то омрачил.
Увы, он прав. Ветров умудряется все портить даже дистанционно, проникая в мои мысли, с недавнего времени — еще и в мои сны. Вот только…
— Или, может, ты не веришь, что я одержу над ним победу? — Хватка Ника на моем плече становится настойчивей. — Неужели ты думаешь, что я не знаю, что делаю?
— Знаешь, наверняка, только… — я зябко ежусь, пытаясь наконец внятно сформулировать настоящую причину своего беспокойства. Которая беспокоит меня куда больше того, что Ник впрягся в дурацкое соревнование, которое вообще-то могло бы быть довольно безобидным, по крайней мере — лично мне до его развлечений докапываться повода бы не было.