- Ты, помню, мне тоже улыбался.
- Ножа вовремя не заметил.
- Это твоя проблема, не моя.
Обмен репликами резкий и сухой, как ветер в пустыне, напоминает обмен ударами в единоборствах, в которых мой оппонент подкован явно лучше меня. Но только не в словесных поединках.
Я знаю, что ему есть в чем меня упрекнуть, а мне - за что чувствовать себя виноватым, но вчерашний урок от Алексы даром не прошел, и помогать ему в его разборках со мной я не собираюсь.
Равно как и уклоняться от них.
Поэтому стою прямо, чуть запрокинув голову - Толчин выше меня ростом, а стоим мы достаточно близко друг к другу.
- Да, это моя проблема, - кивает он и, не успев закончить фразу, наносит мне молниеносный удар в лицо.
Бьёт прицельно, выверенно, мощно. Как на тренировке. Без амплитуды, без размаха, коротко и точно. Если я правильно помню из своих недолгих занятий боксом в юности - отец настоял, но я им так и не увлекся, - такой удар называется джеб.
Толчин бьёт левой рукой, что становится для меня открытием. Мы почти неделю провели в тесном общении, а я даже не заметил, что он левша. Я догадывался, что он может ударить, даже был готов не парировать, не блокировать, а увернуться. Но и не успел, не почувствовал момент, да и дернулся бы по незнанию в противоположную сторону, то есть прямо на тренированный кулак.
Получить по морде неприятно, но я знаю, что это за дело. Толчин ждет ответки, а я некстати вспоминаю Макса с его намерением разобраться с ним. Вот бы его сейчас сюда, на разборки. Я гашу неуместную усмешку, и тут слышу звенящий голос Павла.
- Артём! Ты чё творишь?!
Скашиваю глаза в сторону и офигеваю от увиденного - отчим, которого я знал только как “вшивого” интеллигента, перемахивает через перила, как заправский паркурщик, и бросается между нами. Лицо решительное и злое.
- Вы что тут устроили? Другого места подраться не нашли?
- Мы не деремся, Павел. Артём просто показал мне хороший, безотказный удар. Вдруг когда-нибудь пригодится.
- Отпусти! Я хочу остаться!
Краем глаза замечаю движение слева - Стефания пытается увести сопротивляющегося Антона. А мама стоит, шокированная, испуганная, и с глазами, полными слез.
Мне её жаль, но я к ней не подхожу. Не сейчас.
Сзади тоже слышится какой-то шорох, но я не оборачиваюсь. Скорее всего, кто-то из команды прибежал на крик.
- Пожалуйста, папа, можно я останусь? - умоляет пацан, которому, конечно же, хочется быть в центре событий.
- Иди, Антон, - голос Павла звенит металлом так, что у меня во рту появляется характерный соленый привкус.
Хотя нет, это не от голоса. Это от удара распоролась о зубы внутренняя сторона щеки и теперь кровоточит. Кровь на вкус тоже отдает металлом.