— Какого черта ты делаешь? — кричит он. — Этого там уже нет, оно здесь. — Он сует бумагу мне под нос, а я бросаю сумку на островок и начинаю в ней рыться.
Понятия не имею, что ищу.
— Ты, блядь, не поедешь ни в Швецию, ни в Данию, ни куда-либо еще, если уж на то пошло! — Его голос где-то между гневом и страхом.
Я смотрю на него. Да, страх определенно есть.
— Не смей рыться у меня в сумке, — выдавливаю сквозь раздражение и смотрю на него обвиняющим взглядом.
Он немного отступает и швыряет бумаги на островок, сохраняя при этом разъяренный взгляд.
— Ты скрываешь от меня что-то еще?
— Ничего!
— Позволь мне кое-что сказать, леди. — Он шагает вперед, и его лицо оказывается прямо напротив моего. — Я скорее умру, чем позволю тебе уехать из страны с этим бабником. — Волна чистого ужаса пробегает по его лицу.
— Он не поедет! — кричу, для пущего эффекта шлепая сумкой по столу. Наверняка мне это не известно, и, на самом деле, подозреваю, он поедет. Им движет некий план и у него есть мотив. Но почему?
— Поедет. Он последует за тобой туда, поверь мне. Он безжалостно преследует женщин.
Я смеюсь.
— Так же, как и ты?
— Это совсем другое! — рявкает он. Закрывает глаза и касается висков кончиками пальцев, снимая напряжение.
— Ты невозможен, — выплевываю я. У меня пропадает всякое желание жить.
— Зачем ты принимаешь витамины? — Он сильно хмурится. — Ты беременна, да?
Он что, решил меня доконать? Достаю из сумки витамины и швыряю ему в голову. Выпучив глаза, он уворачивается в сторону, и пузырек врезается в стену, а затем падает на пол кухни. Мне нужно восстановить контроль. Я по-крупному теряю его.
— Я купила витамины для тебя, — кричу, а он смотрит на меня как на буйнопомешанную. Я уже близка к этому.
— Зачем? — Он смотрит на пузырек на полу.
— Твой организм пережил стресс. Что, забыл?
Он усмехается.
— Мне не нужны таблетки, Ава. Я уже говорил тебе, — он шагает вперед и хватает меня за руки, притягивая к себе. — Я не чертов алкоголик. Если я сейчас выпью, то только потому, что ты сводишь меня с ума! — Последние слова он выкрикивает мне в лицо.
— Ты винишь во всем меня, — констатирую я. Это не вопрос, потому что ответ он только что выкрикнул мне в лицо.
Он отпускает меня и отходит.
— Нет, не виню, — он в отчаянии дергает себя за волосы. — Что еще ты от меня скрываешь? Деловые поездки с богатыми голландцами. — Он свирепо смотрит на меня. — Милые визиты к бывшему бойфренду?
— Милые? — выпаливаю я. Он думает, что встреча с Мэттом была приятной? — Ты тупой гребаный мужлан!
— ЯЗЫК!
— Отвали! — визжу я. Он словно с другой планеты. Если бы он знал меня так хорошо, как утверждает, то не стал бы разбрасываться такими глупыми намеками.