Правда платье так и лежит в коробке. Да и надевать-то мне его некуда. И все-таки, как бы не скрывала от себя, душу греет знание, что это был он. Больше некому. Интересно, как часто Марат думает обо мне? И думает ли вообще? А может, стоит задать вопрос себе? Хотела бы я этого?
Нет. Наверное, нет.
Вообще личная жизнь меня сейчас волнует в последнюю очередь. Хватило мне острых приключений, настолько, что теперь я сторонюсь мужских взглядов. Как говорится, от греха подальше.
Внезапная трель входящего звонка прерывает мои мысли, а, когда вижу номер воспитательницы Вани, мои брови удивленно ползут вверх, а глаза перемещаются на наручные часы. Не рановато ли для приключений?
— Что опять натворил мой сорванец, Карина Юрьевна? — нотка тревоги неприятно выскакивает из горла.
— Татьяна, мы не знаем, как это произошло…
Мне уже не нравится то, что я слышу. Острая паника вонзается в самое сердце и незамедлительно расползается холодными вибрациями по венам.
— Ч-что с Ваней?
— Мы гуляли, все было хорошо, и я даже не поняла как…
— Что с моим сыном?! — прямо посреди улицы срываюсь на крик, но косые взгляды прохожих волнуют меня меньше всего.
— Мальчик пропал…
Господи! Телефон выпадает у меня из рук, и паникующий голос женщины разбивается вместе с гаджетом.
Ноги подкашиваются, и я едва успеваю схватиться за столб фонаря.
«Мальчик пропал…»
Эти слова тяжелым ударом прилетают прямо под дых, вновь и вновь лишая меня напрочь возможности дышать.
— Девушка… — тягучее эхо. — Девушка… С вами все в порядке? Надя, звони в скорую…
— Нет… — сипло противлюсь я, наконец фокусируя взгляд на незнакомых лицах, собравшихся вокруг меня. И почему-то я смотрю на них снизу вверх…
Проклятье, я упала.
С посторонней помощью я поднимаюсь на ноги, после чего кто-то вкладывает в мои руки разбитый телефон. «Экран треснул, но он работает», — слышу слова словно сквозь слой ваты. А потом мобильник снова оживает в моей сжатой ладони. Как в замедленной съемке я подношу его к уху, но сказать ничего не успеваю…
— Ну здравствуй, Татьяна. Сына увидеть хочешь?
Нет, этого не может быть. Я узнаю этот проклятый голос, который разом отшвыривает меня в грязное прошлое… Салим. Это он.
Развалившись на диване, я допиваю третий стакан виски, без какого-либо энтузиазма наблюдая за танцовщицами на пилоне и в клетках. Стройные, намазанные маслом поджарые тела блестят в свете софитов, бедра и руки гипнотизируют плавными движениями, глаза — трахают. Девочки знают свое дело и отменно справляются со своей работой, танцуют только для меня. Любая из них готова по первому зову спуститься со сцены и встать передо мной на колени, с радостью демонстрируя все свои достоинства. Вот только проблема в том, что я не хочу ни одну из этих девиц. И мой член оживает лишь тогда, когда я прикрываю глаза, вызывая в памяти образ моей светловолосой птички.