И я рассказал. Дети смеялись, иногда замирали от восторга, иногда снова начинали хлопать. Потом посыпались вопросы, которые чаще всего ставили меня в тупик, например, сколько надо потушить домов, чтобы в Пужанке кончилась вода. Я отвечал как мог — невпопад, с юмором — и это вызывало новые взрывы смеха. Анна реагировала на мои рассказы подстать ученикам, только делала это неискренне. Я мысленно вздыхал, а она, видя моё неверие, даже не пыталась что-то исправить.
Но вот урок закончился и пришла пора уходить. Анна поблагодарила меня от имени всего класса и выразила надежду, что такой интересный человек как я снова придёт к ним в гости — всё сухо и официально. Её слова как и эмоции я воспринял без энтузиазма; мне казалось она и сегодня позвала меня только потому, что уже обещала детям эту встречу. Но пусть будет так, я на неё не в обиде, ибо глупо обижаться на женщину, которую, не смотря ни на что, ты до сих пор любишь… А она это знает — знает, и как будто старается специально сделать тебе ещё больнее.
Я вышел на школьное крыльцо, постоял. Дождь кончился, на тротуарах остались лужи, не глубокие, но не желанные. Небо по-прежнему злилось, где-то вдалеке, может быть над Микиткиным займищем, сверкали молнии и гремели громы. Звук долетал не яркий, приглушённый, и он совсем не походил на канонаду, как это часто пишут в книгах; он походил на те самые далёкие раскаты грома, которые мы слышим во время грозы. К чему эта книжная неправда? Геннадий Григорьевич сказал бы сейчас, что это художественный образ, метафора, где всё недостоверно, но реально. Так, наверное, и есть, только я бы ответил ему, что реальность обязана быть достоверной. На мой взгляд, это правдивее.
Ступая по лужам, я пересёк двор. Сама собой в памяти всплыла мелодия из старого фильма, такая знакомая и такая лиричная. Я попытался вспомнить слова; они кружились в голове завораживающим школьным вальсом, но складываться в строки не хотели. Я попробовал напеть мелодию вслух, выдавил из себя несколько нот — не громко, чтобы не дай Бог кто-то услышал — но всё равно не помогло, слова этой песенки совсем не желали выходить на свет.
Мужчина в пальто, увиденный мною из окна, всё ещё стоял под клёном. Я подошёл ближе. Это был Илья.
То, что это был именно он, меня не удивило. Не я один люблю Анну, однако очень глупо стоять и мокнуть под дождём, когда есть где укрыться от непогоды. Если бы он это сделал, его отношение к Анне, как и её к нему, ничуть бы не изменилось. Впрочем, влюблённый человек вряд ли будет обращать внимание на такую мелочь как вода сверху. Особенно когда этот человек — поэт. Этим товарищам всё нипочём.