— Проходите, что же вы в дверях встали.
Голос тоже не злой. Обладатель такого голоса не может прогнать тебя просто так, в крайнем случае, вежливо откажет и так же вежливо объяснит причину отказа. Ну хоть в этом повезло.
— Спасибо, — поблагодарил я, и сел на стул против письменного стола.
Мужчина молчал, ожидая, что я скажу. Я тоже молчал и, пытаясь унять волнение, окинул взглядом стол: монитор, степлер, сложенные в аккуратную стопку листы бумаги. Рядом на подоконнике фотография женщины и девочки, наверное, семья. За спиной на вешалке серый пиджак — не новый, но чистый и не мятый.
Молчание стало затягиваться.
— Ну же, слушаю вас?
— Вы редактор? — наконец решился я на вопрос. Мужчина выглядел вполне симпатично, но руки мои дрожали по-прежнему. Вот уж не думал, что перед кем-нибудь буду так волноваться.
Он кивнул:
— Арбатов Геннадий Григорьевич.
— Роман… — я замялся. — Роман Нелюбович.
— Вы чего-то хотели?
— В общем-то, да, — я положил перед ним флешку. — Вы уж извините, никогда не приходил с этим в редакции, немного теряюсь. Здесь вот принёс несколько своих рассказов. Не посмотрите? Хотелось бы, если сможете, конечно, напечатать что-нибудь в вашей газете.
Он понимающе кивнул.
— Посмотреть можно, — Геннадий Григорьевич сделал короткую паузу. — Но суть в том, что мы не принимаем рукописи на электронных носителях, только в распечатанном виде… Вы не местный, так?
— Как вы догадались?
— По говору.
Действительно, как я забыл: мягкие протяжные гласные, неверные ударения, архаизмы. Все, с кем мне до сегодняшнего дня удалось пообщаться, обладали этими недочётами, кто в большей степени, кто в меньшей. Возможно, пройдёт некоторое время — месяц, два, полгода — и я тоже перейду на этот язык, но пока я говорил как усреднённый городской житель нашей Родины.
— И что… — голос мой дрогнул. — Я даже и не знаю, где здесь можно всё распечатать.
Геннадий Григорьевич снова кивнул; взгляд из проницательных перешёл в разряд добросердечных.
— Хорошо, я посмотрю. Ничего конкретного не обещаю. Редакторский портфель полон, политика, опять же, редакторская. Но я посмотрю.
— Спасибо.
Я встал.
— Знаете что, — остановил он меня. — У нас есть нечто вроде литературного клуба. Да что там нечто — литературный клуб. Мы собираемся раз в неделю, по четвергам. Поэты, прозаики… Громко, конечно, сказано… Просто ценители литературы. Приходите. Заодно поговорим о ваших работах.
Я так понял, приглашение было настоятельное. Хочешь быть напечатанным в газете — присоединяйся к нашему сообществу. Что ж, я не против. Я, конечно, не любитель состояния в различных писательских организациях, ибо это ограничивает, но на правах гостя почему бы не попробовать?