Герман ухмыляется краешком губ.
— Мне срочно нужен парень! — говорю громко и уверенно, достав телефон из заднего кармана джинсов.
— Чего ты собираешься делать? — правая бровь подруги недоверчиво дергается вверх, — Не оставляй меня с ним! — ткнув палец в Германа, просит она.
— Ты уже большая девочка и сможешь дать ему отпор. Это Герман, Лида, а не Макриз де Сад! — набираю номер такси.
— А так и не скажешь, — бубнит она. Брат в ответ ей весело подмигивает.
— Добрый вечер, такси, пожалуйста… Ленина 20, «Презервативная», — я сказала это вслух? — Боже, Лидка, сюда даже такси вызвать стрёмно.
Наш маленький кружок окатывает смехом брата.
— Да, «Презервативная» — это новый шоу-рум, — поясняю я диспетчеру, который уже начинает заикаться от смеха.
— Куда ты собралась? — подруга даже не обращает внимания на мои реплики.
— В бар «Пьяная утка». Я собираюсь привести сюда этого Демьяна, чтобы он не дал моей самооценке пасть ещё ниже.
— Представляю, как он будет смотреться в этом месте, — хохочет она в ответ, оглядев своё маленькое помещение.
— Татуированный парень, у которого пирсинг, наверное, во всех интересных местах и тоннелями в ушах… Да он тут будет, как рыба в воде.
— Колоритненько, — выдает Герман, а я слышу, как мне сообщают через сколько приедет машина.
До сих пор не верится, что я решаюсь на подобный поступок. Но Демьян мне кажется отличным парнем, который смог бы выручить. Хотя, у меня в заначке нет ни одного друга, который мог бы помочь в подобном щекотливом деле. Не звонить же Лешке, вдруг сейчас он занят промежностью очередной своей куклы.
Из магазина Лидки я выскакиваю через двадцать минут, когда на телефон приходит смс о том, что машина уже ожидает.
— Здрасьте, — бросаю быстро, прыгнув на заднее сиденье.
— «Презервативная»? Это реально не шутка? — водитель чуть склоняет голову. Наверное, хочет убедиться, что это всё не шутка.
— Серьезно, — киваю в ответ. — Бар «Пьяная утка» на Маркса знаете? — уточняю, устаиваясь поудобнее.
— Конечно.
— Везите.
К странному месту мы прибываем еще через двадцать минут. Две буквы по-прежнему не горят, но меня это не смущает. Сказав водителю, чтобы подождал, выскакиваю из машины.
Демьяна в баре нет. За стойкой стоит симпатичный худой парень, чуть моложе хозяина.
— Девушка, вы не промахнулись с дверью? Бутик через квартал, — улыбается он, заинтересованно глядя на меня.
— Нет. Демьян здесь? — объяснять ему было некогда, мне нужен был именно татуированный неформал.
До сих пор не понимаю, какого черта я делаю, но именно сейчас это кажется очень правильным. Внутри всё кипит от неуверенности предвкушения одновременно. Вот сейчас он выйдет и пошлет меня куда подальше.