Братья продолжают мирно посапывать на кровати. Прямо на покрывале. С одной стороны, мне даже жаль расставаться с ними, но я должна уйти. Эта связь для меня слишком порочна. Да и вообще...
Мне учиться надо, работу хорошую найти, а не щляться по грязным забегаловкам, убегая от бандитов за компанию.
Кидаю на спящих попутчиков прощальный взгляд. Меня заливает краской стыда. Снова. Даже уши начинают гореть, а телу вновь пробегает обжигающая волна. Хочется заплакать от того, что я поступила так безрассудно. И я обязательно вдоволь наревусь. Но это будет потом, когда окажусь дома, в своей постели. А не здесь при попытке сбежать.
Тихонечко закрываю за собой дверь. Мне нужна фора. Час минимум. Мне кажется, эти двое не бросят попыток найти меня. И если спохватятся прямо сейчас, то сбежать мне не удастся.
Хм... Я даже не знаю сколько времени сейчас, в коморке же не было окон. Зато узенький коридорчик встречает меня ярким рассветом, льющим теплый свет прямо в окно. Утро. Этому факту я безмерно рада. Ночное путешествие мне вовсе не улыбалось.
Несмотря на солнышко, на улице достаточно прохладно. Я ежусь в своей тонкой пижаме. Обхватываю тело руками и даю себе минуту на осмотреться.
Трасса тут недалеко. Мне точно надо на трассу. Остановлю машину, заплачу, вернусь в Москву, а там дальше видно будет. Делов-то! Но, если честно, предстоящее приключение меня немного пугает. Что-то подсказывает, что ловить незнакомые тачки девушке в пижаме – не очень хорошая идея.
Недалеко от входа копошатся байкеры. Они снуют туда-сюда между мотоциклами, привязывают к ним багаж, проверяют шины. В общем, явно собираются отчаливать.
"Нет", – думаю про себя, и даже мотаю головой в знак того, что это плохая идея. Ловить машины на дороге кажется менее опасным, чем усесться на байк рядом с кем-нибудь из этих устрашающе-стремных ребят в кожаных жилетках.
Обреченной вздыхаю, и топаю в сторону гудящей недалеко дороги. Чем ближе подхожу, тем больше начинает болеть голова от автомобильного гула и жуткой выхлопной вони. На фоне утреннего солнца, трасса кажется окутанной дымкой из пыли газов. Закашливаюсь и с силой сжимаю виски.
Останавливаюсь на съезде с дороги, по которому топала все время от бара. Встречаю взглядом несущиеся машины. Поднять руку не получается.
Знаю, что надо, но никак не могу себя заставить. Прямо чувствую, что если сделаю это, то случится что-то непоправимое. А если там маньяк какой-нибудь? Или убийца? Или меня снова втянут в неприятности, как сделали это нахальные братья?
Оборачиваюсь в сторону бара. Байкеры все еще топчутся около мотоциклов. Там вдалеке, как муравьишки. Отсюда они вовсе не кажутся такими уж страшными. И, вроде, у одного из них была коляска. Я могу поехать там, если они согласятся подвезти меня.