Нью-Йорк, три дня спустя
Бонни
В баре на Пятой авеню ничего не изменилось. Тот же тапер за белым роялем наигрывает джаз, тот же бармен-ирландец полирует бокалы, те же господа бизнесмены попивают виски, обсуждая все ту же биржу, или что там интересует господ бизнесменов.
А у стойки, блуждая взглядом поверх голов, лорд Говард цедит свой неизменный «Макаллан» сорок седьмого года. В гордом одиночестве.
«Сегодня в шесть, в баре», — лаконичную смс Бонни получил в пять, когда они с Филом ругались на тему роли и Мартина. Фил доказывал, что бросать сцену сейчас — полный идиотизм. Что ему нужно срочно записывать альбом и снимать киноверсию, что с Эсмеральдо начинается совершенно новый виток его карьеры.
Перечитывая короткую строчку в десятый раз, Бонни прослушал очередные аргументы Фила, да и какое они имели значение? Он все решил. Сегодня Эсмеральдо поет Мартин, и завтра, и послезавтра. И совершенно никакого значения не имеет то, что Бонни по-прежнему стерилен, а дети Розы и Клау — не его.
— Ты меня вообще слышишь, japona mat`?
— Прости, дружище, у меня срочная встреча.
— Со зрителями, придурок! У тебя встреча со зрителями через два часа!
Бонни только покачал головой.
— Мне пора. Созвонимся.
И вот он — в баре, где они с Кеем десять лет назад обмывали его первую постановку. На соседнем табурете. Бармен, не спрашивая, наливает ему тот же виски, что Кея. Кей продолжает медитировать на крышу дома напротив. Ничего не изменилось.
Бонни очень хочется в это верить. Хотя бы ближайшие несколько минут.
— Твое здоровье, Британия, — тихо говорит он, поднимая свой стакан.
— Твое здоровье, Сицилия, — отвечает Кей, не поворачивая головы.
Несколько минут они молча рассматривают знакомую до последней антенны крышу, и тысячетонная плита вины, пригибающая к земле и не позволяющая нормально дышать, тает. Просто от того, что друг рядом.
И то, что ребенок Розы — от Кея, а не Бонни, не имеет никакого значения.
— Ты хотел мне что-то сказать? — не выцедив и трети виски, спросил Бонни.
— Или ты мне, — наконец, бесстрастное лицо лорда оживает в кривоватой, такой знакомой и привычной ухмылочке. Он оборачивается, смотрит Бонни в глаза.
— Я?.. Да. Хотел.
Бонни все еще не знает, как начать, и знает — Кей не начнет за него. Выслушает, поможет, но не будет вытирать ему сопли. Кей — не Клаудиа, он никогда не жалеет. Он берет за шкирку и дает пинка, но не топит в болоте сочувствия. И это правильно. Три недели быть маленьким, несчастненьким и беспомощным — слишком много. Еще день-другой, и Бонни начал бы вешаться, как маленький и бедненький Том, который никогда не ноет. Тьфу, пакость.