Легкое чувство беспокойства охватывает меня. Настораживают такие мужчины, которые с первого раза не понимают.
Вадим долго думает над ответом. Хочу его обойти, но он мне вновь преграждает путь. Вскидываю на него взгляд полный возмущения.
— Что такое?
— Лиза…
Он что, растерялся что ли?
Я нетерпеливо постукиваю носком туфельки.
— Говорите или уходите! Не тратьте не мое не ваше время, — практично замечаю я.
— Хорошо, — соглашается мужчина. — Я пришел тебя предупредить.
— О чем это?
— Мирон приказал мне тебя пробить. Собрать всю имеющуюся информацию о тебе, Лиза.
— И вы хотите сразу попросить ее у меня? — с сарказмом роняю я.
Усмехнувшись, скрещиваю руки на груди и жду ответа.
— Я хотел тебя предупредить — предупредил. Второе: могу ли я тебе помочь? Может что-то Мирону не нужно знать? — Кречетов смотрит на меня, как министр на президента, а я, тем временем, лишаюсь дара речи от глупости человеческой.
Прокашлявшись, строго выдаю:
— Докладывайте все!
— Все? — опешил Вадим.
— Да, «все»! Вы что-то перепутали, Вадим… не знаю, как вас по батюшки величают. Я не женщина в беде. Лучше позаботьтесь о себе, — чуть приподнимаю плечи.
Его недоумевающий вид даже вызывает у меня каплю жалости.
— Прощайте! — пользуюсь тем, что Кречетов стоит столбом, спокойно продолжаю свой путь к подъезду.
У самых дверей оглядываюсь. Он тоже глядит в мою сторону, не совсем понимая, что только что произошло. М-да.
Друг Мирона явно не ожидал подобной реакции от меня. А что он думал? Что слезно брошусь просить что-то не рассказывать Потемкину? Или что наоборот, тут же растреплю ему все свои секреты? Настоящий мужчина! Совсем не понимает, что такое женщина. Ха-ха!
Запрыгиваю в подъезд.
Беспощадные громкие удары из неоткуда бесцеремонно сносят хрупкое, невесомое облако царства сна. В считанные секунды оно рассеялось. Растворилось. Улетучилось.
Господи, что происходит?
Открываю один глаз.
Второй.
Мозг придавливает меня к постели. Вчера я ему клятвенно обещала выспаться. До обеда. В субботу. Хотя бы раз в неделю!
Проморгавшись, откидываю одеяло и присаживаюсь на кровати. Сонно гляжу по сторонам. На циферблате настенных часов почти девять.
Почему-то меня волнует вопрос, как я сейчас выгляжу. Волосы, наверное, растрепаны, а глаза не хотят до конца открываться.
Бум! Бум! Бум!
Только теперь я понимаю, что удары молчаливо сносит моя дверь.
Вот что за напасть, а? В выходной! Рано утром!
Бум! Бум! Бум!
Слон!
Обуваю ноги в домашние тапочки, семеню в коридор.
Бум! Бум! Бум!
Варвар!
Он что совсем не понимает, что человеку надо проснуться, одеться, разбудить свое лицо?