Вот и какое то реально звериное рычание, когда до разума, затуманенного кайфом от избиения уже не способного сопротивляться объекта, стало доходить, что ситуация вокруг…. как-то внезапно изменилась. Рука медленно, заторможенно двинулась назад, за спину. Зачем? Понятно по какой причине! Однозначно там, за ремнём, находилось нечто, способное быстро, резко, качественно изменить ситуацию, быстро устранить возникшую угрозу.
Кто не успел, тот опоздал. Вот и остававшийся пока живым, в отличие от своего кореша, джигит оказался чересчур медленным. Я то уже успел и «снять с ножа» покойника, и сместиться в сторону, и снова сделать рывок ко второй цели. Заход с неудобной для того стороны, ведь он то полностью сосредоточен на том, чтоб извлечь из-за пояса волыну. Тут счёт не на секунды идёт, на их доли. Попытка отмахнуться от меня второй, свободной рукой. Глупо! Ему б разрывать дистанцию, обычно, прыжком, или же. что даже лучше. перекатом назад-влево (в иную сторону не получилось бы. подворотня как-никак). И плевать на то, что пространство относительно замкнутое, хочешь жить, ещё не такие чудеса акробатики будешь показывать.
Мало подготовки. Вообще ноль оной. И кто ж таким имбецилам пушки то выдаёт, а? Это ж надо, имея ствол, до самого последнего момента не отвлечься от избиения, не проконтролировать возможную, пускай даже в теории, угрозу. А потом ещё и вести себя, будто боксёр в состоянии грогги. Ай, мне оно лишь на пользу.
Очень даже на пользу. Ушёл от неумелой отмашки легко, после чего, изогнувшись, воткнул балисонг во второе. столь же мягкое, податливое перед стальной бабочкой тело. На сей раз удар был не в сердце. Ну какое с бока сердце то, а? А вот до почки я однозначно достать сумел. Подобный удар тем и хорош, что очень часто вводит жертву в состояние болевого шока. Не стал исключением и этот раз. Прошедшая по телу абрека судорога, короткий вскрик… и разжавшаяся рука, из которой с металлическим лязгом на залитый водой асфальт падает нечто увесистое. Что именно? Потом посмотрю, сейчас куда важнее окончательно решить проблему. Нож, вновь оказавшийся на свежем воздухе, опять погружается в тело, опять. И опять, теперь, как и первому, в сердце. Проверить пульс у обеих жертв… Всё, холодные. Обтереть клинок о куртку одного из жмуриков, после чего пока положить на асфальт. К наследившему перышку чуть позже вернёмся.
Как там поживает выроненное вторым убиенным нечто? И что оно вообще такое? Ага, всё с этим понятно — на асфальте лежит обычный и малость потёртый «макарка», он же ПМ, он же, по моему искреннему убеждению, худший пистолет второй половины XX-го века. Однако дарёному коню в зубы не смотрят, потому поднимаю его, снимаю с предохранителя и, оттягивая затвор, убеждаюсь, что… патрона в стволе не имелось. Мда. И вот на что покойничек вообще рассчитывал, нося пистоль без патрона в стволе? Загадка, да и только. Воистину, именно глупость — первый смертный грех, что бы там ни верещали балаболы, отягощённые крестами, рясами и прочей хренотенью.