Он говорит как-то по-особенному. Не так, как обычно. Даже взгляд его меняется. Из колючего и настороженного он на миг становится нежным и спокойным, умиротворенным, я бы даже сказала.
— Мне все равно, — бессвязно лепечу и вжимаюсь в стену, чтобы хоть немного увеличить расстояние между нами.
— Врешь. Ты бы не плакала тогда, Принцесса. Ты никогда не плачешь просто так. Только если тебя обидели, — утвердительно произносит Тимур.
Я, наконец, решаюсь поднять голову и посмотреть на него. Взгляд такой же, каким был пару секунд назад. Неужели он вернулся? Тот, прежний Тимур, который перекрашивал волосы вместе со мной?
Его пальцы неожиданно касаются моей щеки и трут засохшие дорожки от слез. Он приближается ко мне, будто хочет поцеловать, и я быстро говорю хоть что-то:
— Мне от тебя ничего не нужно. То, что нужно, ты уже сделал.
— Да? И ты хочешь чтобы все это продолжалось? — его губы едва касаются моих, опаляя горячим дыханием.
Я бы потеряла голову, но у меня уже дано иммунитет. На него, на его касания и поцелуи. Когда-то давно я ужасно хотела, чтобы он поцеловал меня, чтобы подарил мой первый поцелуй, стал моим парнем, а потом мы бы поженились. Все это было так давно, что уже кажется неправдой.
— От тебя только хуже, — со злостью говорю я, потому что где-то внутри чувствую болезненную потребность в нем, в его нежности, в том, чтобы он вернулся. Тим, мой прежним Тим.
— А будет еще хуже, — резко отвечает Тимур, глядя на меня потемневшим, вдруг, взглядом. — Ты представь, что будет, если я сейчас интервью дам и расскажу, как ты меня бросила? — он шепчет мне на ухо и водит носом по щеке.
— Это уже и так каждый мусолит, ты опоздал, — рычу сквозь зубы.
— А представь, что будет, если я расскажу, как вернулся за своей невестой, как не смог противиться чувствам, а она меня отвергла, м? И скажу, что не собираюсь отступать, потому что люблю… — хрипло говорит он на ухо. — Люблю до беспамятства, жить без нее не могу, — его голос пробирается в сознание, и я вздрагиваю от того, насколько правдиво звучат его слова и от того, что я хочу им поверить. Какая-то часть меня отчаянно этого желает.
— Ты это специально сделал? Чтобы дед поверил? Чтобы о тебе говорили?
— Думай, как хочешь. Мне нужна именно ты… — хриплый голос раздается в области шеи, а после я чувствую, как мягкие губы касаются нежной кожи в легком поцелуе.
— Отойди от меня, — я толкаю его в грудь, но он не сдвигается с места, лишь горько улыбается и касается поцелуем моего подбородка, комментируя:
— Не могу, Принцесса. Я так долго не видел свою невесту, — еще один поцелуй следует в шею, после чего я чувствую, как его ладонь касается талии и пробирается под футболку.