Если писем он не писал, то откуда тогда на письмах его отпечатки пальцев?
На этот вопрос он ответить не мог.
Мне проще было поверить, что отпечатки пальцев волшебным образом там нарисовались, чем в то, что они были с Агатой любовниками.
Что в нем есть такого, чего нет у меня?
Я оглядывал растерянное, с мелькающим в глазах страхом лицо своего директора по информационным технологиям, теперь уже бывшего директора, через одностороннее зеркало Гезелла. Он сидел в пустой комнате, Зернов и Барсуков только что ушли, оставив Несчастного в одиночестве. Несчастный нервно теребил полы своего пиджака. Время от времени проводил в досадном жесте по своим черным волосам, словно говоря: «Надо же было так вляпаться». Он был подавлен. Сильно подавлен. Его худые плечи были опущены.
Слабак.
Как он мог заинтересовать Агату? Когда я был рядом? Этого я понять не мог.
Но моя уверенность в себе уже была сильно продавлена, поэтому я вполне не исключал возможность, что она нашла в нем что-то такое, чего не нашла во мне.
Секс? Неужели он был лучше меня? Как любого мужчину, этот вопрос меня больше всего интересовал. И положительный ответ на этот вопрос сильно резал серпом по моим достоинствам.
Прерывая мои неприятные мысли, в помещение зашла женщина с белыми, умело уложенными волосами. Крашеными, конечно.
Она сухо поздоровалась со мной и встала около зеркала, скрестив в задумчивости руки на груди. Небольшое помещение сразу наполнилось запахом ее дорогих терпких духов.
Я искоса взглянул на нее. Ухоженная, знающая себе цену, крашеная блондинка. Очень худая. Глядя на нее, возникало желание немного ее подкормить.
Что за особа? Было бы интересно узнать. Решил представиться:
– Павел Буров.
Она отвела взгляд от кролика в витрине и встретилась со мной холодным взглядом своих серых глаз. Он них веяло арктическим холодом. Брр…
– Эльвира Завазальская, – сухо представилась женщина. Ни капли женского флиртующего подтекста. Я привык, что женщины несколько иначе на меня реагируют.
Ах, вот это значит кто! Гениальный верификатор!
Я приосанился, чувствуя, что нахожусь при историческом событии.
В этот момент Зернов и Барсуков и еще какой-то, незнакомый мне мужчина, вернулись к Андрею Несчастному.
Я наблюдал уже не за Несчастным, а за Эльвирой Завазальской.
Она просто молча стояла, оценивая ситуацию, совершенно никак не реагируя на мои косые взгляды. В уголках ее глаз собрались морщинки легкого изучающего прищура.
«Она расшифровывает его поведение», – дошло вдруг до меня.
Я снова прикипел к зеркалу. Просто Несчастный. Просто сидит. Видно, что подавлен. Больше ничего не видно.