— Ты что глухой? Я не поняла, для кого я тут распиналась?
Я шумно выдохнул. Несколько секунд помедлил. Встал, отошел метра на два, затем повернулся и спросил.
— Кто стрелял по «элитникам»?
— Понятия не имею, — она пожала плечом и зашипела от боли. — Но должна признать, помощь пришла тогда, когда нужно.
Да уж, очень вовремя. Словно по команде. Но чудеса случаются, особенно в Бастионе. Вдруг это был кто-то из Охотников? Случайный бродяга? Черт, да кто угодно. Но я в это не верю.
Корсар наконец-то пришел в себя, хотя вид у него был хреновый.
Объект «Корсар», фрилансер шестого уровня
Состояние здоровья: 33/168
Лояльность: Положительная
— Очнулся? Смотрю, специальность автоматически сменилась? Фрилансер?
— Ага, — видимо у него болела голова, потому что он морщился и тер виски.
— Что произошло перед крушением? Почему мы перевернулись? — спросил я, вспомнив тот жуткий треск, когда наш «Урал» неожиданно подпрыгнул.
— А! Шакалы, мать их… У них было что-то вроде магнитного трамплина. Это такая способность, я слышал. Уровень прокачки запредельный.
— Но ведь у них уровни не выше восьмого, — возразил я. — Откуда такие способности?
— Хах. А какая разница? — спросила Белка. — Хан блин, у него рука сломана. Нужен Знахарь, сами мы такое не вылечим. По крайней мере, быстро — точно. А здесь небезопасно.
— Знаю. Было дело, ходил уже со сломанными костями, — кивнул я. — Есть информация, где может быть ближайший Знахарь?
— Я знаю, — вдруг отозвалась Маргарет.
Я глянул в ее сторону, но ответ проигнорировал. Однако к сведению принял.
— Только он это… Того… Ну, в общем, работает или работал на Шакалов. Не самый надежный вариант. Вообще, все Знахари, так или иначе завязаны на Шакалов и другие крупные группировки.
Ага, теперь понятно, почему у меня получилась та странная история с убившим Белого Знахарем на болотах, Малым и сраной Таксой. А я-то все гадал, неужели он реально из-за денег пошел на убийство моего напарника.
— Где? — спросил я, все-таки обернувшись к девушке. Хватит уже ломаться, раз дают помощь — бери. Мотивы потом.
— В соседнем кластере. Километров восемь. Ну, может больше.
Я быстро оценил состояние черного пикапа «элитников». Боковое стекло, водительская дверь — все в труху. Сам транспорт практически целый. А, черт, переднее колесо пробито в трех местах. Нужно менять.
Транспорты, на которых нас преследовали ранее, все уничтожены и вряд ли на ходу — их было видно даже отсюда. Мда-а… Других вариантов нет — топать пешком восемь километров по землям, где могут встретиться другие патрули Шакалов… Это займет день, и то, если без приключений. А они будут.