— Кажется, — бормочу я, но мама, похоже, не слышит меня.
— Как начался семестр, милая? Есть хорошие мальчики в классе?
Она никогда не спрашивает меня ни о живописи, ни об учебе. Видимо, она думает, что мое будущее зависит лишь от того, найду ли я мужа в колледже или, по крайней мере, постоянного парня. Интересно, что бы она сказала, если бы я рассказала ей о Логане. Я еле сдерживаю смех, представляя ее ошарашенное лицо. Как бы забавно это ни было первые пять секунд, но после такого заявление давление повысится уже и у нее. А вот папа может просто взорваться. Логан мне ни муж, ни парень. Я действительно не знаю, кто он, поэтому говорю ей:
— Меня никто не интересует, мам.
Слышу разочарованный вздох.
— Юридическая школа в этом плане будет более перспективной, — говорит она. — Твой отец подписался на каталоги. Уверена, что к праздникам их будет куча.
— Чудесно.
Когда я была младше, отец терпел, иногда даже хвалил мои работы, но, когда я объявила о желании учиться по специальности «искусство», у него чуть не случился сердечный приступ.
Тогда за меня вступилась мама. Не потому, что она считала, что я поступаю правильно, — она всегда была на стороне отца в вопросах политики, возможно, потому что считала, что в этой среде я найду перспективного мужа, — но мама понимала, если я решила получить степень в области искусства, этого не изменить. Поэтому, когда отец пригрозил не оплачивать мою учебу, я сказала, что могу заниматься искусством и без диплома. Так что мама уговорила его согласиться, потому что хотела, чтобы дочь была выпускницей. Собственно, он этого тоже хотел. Однако, они не бросали попыток переубедить меня и возлагали большие надежды на аспирантуру.
Я поговорила с мамой еще несколько минут, а затем закончила разговор.
Мои родители могут фантазировать о моей жизни, но скоро я разрушу их мечты. Не то, чтобы я горю желанием сделать это. Они были добры ко мне. Возможно, даже слишком. Но это не значит, что они могут решать, как я должна жить.
Глава 8
В понедельник утром, между семинаром по «Теории цвета» и «Историей искусств» доктора Ти, я направляюсь в библиотеку, чтобы начать работу над эссе, которое надо сдать на следующей неделе.
На выходе, толкая старые дубовые двери, я вижу Логана, поднимающегося по лестнице. Мое сердце замирает, когда наши глаза встречаются. Я останавливаюсь на верхней ступеньке, удерживаемая его не слишком довольным взглядом. Я рада видеть его, а он, кажется, нет.
— Мисс Николс, — вежливо говорит он, хотя его тон не соответствует выражению его глаз, — как продвигается картина?