* * *
Фури–девочки, выпустив взятые во время рассказа рейдера в руки хвосты, переглянувшись, пошли дальше, вспомнив что у них ещё много работы. А к столу подошёл рейдер, при виде которого все вокруг непроизвольно оборачивались, думая что им показалось. Ярко–красные глаза бородатого детины светились так, будто кто–то угли в мангале раздувал.
— Эй Крест, — улыбнулся детина, хлопнув по плечу сидящего к нему спиной рейдера, — далеко ты забрался, еле отыскал.
Едва не подавившись пивом, Крест резко обернулся, после чего выплюнул на пол набранное пиво, прокричав:
— Штанга! Шатать мой лысый череп! Ты как? Какого хера? Ты же…
— Все потом, — отмахнулся он присаживаясь рядом на стул из костей, который вырос прямо на глазах офигевших от таких фокусов рейдеров, — сначала пиво… Эй красавица!..
(Байку рассказал Соловьев Сергей – https://author.today/u/sergey6a1/works)
Бутыль наполовину опустел, когда Граф надумал примкнуть к общей беседе.
— Господа рейдеры и иже с ними! А слышал ли кто из вас про Восьмерку?
Глухой гомон прокатился волной, но слов не разобрать. Все с интересом уставились на Графа. Он меж тем шумно отхлебнул крепленого и с болью в голосе произнес:
— Везунчики. А вот мне довелось не только услышать, но и побывать там. Эй, девочка, принеси–ка лучше водки.
Граф дождался заказа, в звенящей тишине отчетливо хрустнула сворачиваемая крышка, рейдер набулькал полстакана.
— С самого начала все пошло через задницу. Сначала черт откуда возьми налетела толпа бегунов, отбиться–то отбились, но Лосю и Гусару досталось. Отправили их обратно в стаб, с ними Толкач поехал. Говорит, чую не стоит на такую делюгу идти, если с самого начала нефарт. Вот умный же мужик был, а? Нам бы его послушать.
А тогда подумали, хрен с ним, мол, пусть валит, дойдем на броне за пару часов и вернемся с хабаром. Так мы думали… Кластер один давно облюбовали — грузится редко, но метко. Промзона, склады и кусок военной части захватывает. А там патроны в ящиках. Это как в лото каждый раз выигрывать. Народу там мало, твари уже знают — мелочь только тусуется. Не кластер — сказка…
Сотню раз по этой дороге ездили и ничего. А тут тянется и тянется. Давно уж стела облезлая показаться должна, там, где «Миру мир!» написано. Надпись выцвела донельзя, только вблизи и разберешь. Миру мир! Это в Стиксе, мля! Мотаем дальше, битый асфальт ползет и ползет к горизонту.
Вдруг снова бегуны наперерез. Дюжина. Еле телепаются — видать не жравши давно. Степь голая… красота — подпустили ближе, и как в тире. Угомонили бедолаг — пилим дальше, даже потрошить не стали.