— Чего тебе? — спрашиваю грубо.
Вместо ответа он вдруг протягивает руку и, хмурясь еще больше, зажимает между пальцев торчащую из-под моей шапки прядь волос.
— Че за?.. — бормочет, без разрешения срывая с меня шапку.
— Эй! — возмущаюсь, пытаясь вырвать ее, но он отводит руку и поднимает ее вверх.
От возмущения мои щеки начинают полыхать, и, кажется, подскакивает давление.
На лице этого просто беспредельного нахала выражение комичного изумления. Настолько натуральное, что я могла бы засмеяться, но мне совсем не смешно.
— Офигеть… — все также бормочет он, продолжая на меня пялиться. — Прикольно…
Где-то очень глубоко внутри меня загорается маленькая красная лампочка. Она мигает, как ненормальна, предупреждая об опасности.
— Иди в задницу, — отрезаю я. — Дай сюда!
Возвращает мне шапку, и я быстро натягиваю ее на голову. Барков наклоняется и поднимает упавшие к моим ногам ключи.
— Пошли, прогуляемся, — машет головой на тротуар за своей спиной.
— Ага, сейчас, только валенки зашнурую, — протягиваю руку. — Дай ключи.
Засунув в карманы руки, вздыхает:
— Не-а.
Этот ответ приводит меня в ступор. Он одновременно простой и непостижимый. Смотрю на него, приоткрыв рот.
— В смысле? — требую я. — Мне домой надо.
— Зачем? — склоняет Ник на бок голову.
Мои брови сами собой хмурятся.
С ним что-то не так. Он какой-то не такой. Нет, в общем и целом он очень даже такой, как обычно, но какой-то… странный? Расслабленный?
— Чтобы тебя не видеть, — отвечаю ему. — Дай ключи.
— Не хочешь меня видеть, правда?
— Не. Хочу. Тебя. Видеть. Никогда.
Проговариваю это по слогам, делая шаг назад.
Почему он так смотрит?! Пристально и исподлобья.
— А трогать хочешь? — спрашивает не менее странно.
— Ты… ты пьяный что ли? — хрипит мой голос, а сердце подпрыгивает к горлу.
Лицо Баркова вдруг посещает улыбка.
Я в жизни не видела, чтобы он улыбался. Это сложно назвать полноценной улыбкой, но ему просто до обморока идет.
Посмотрев куда-то в сторону, он молчит секунду, а потом говорит:
— Теперь можешь смотреть. И трогать тоже можешь. Где захочешь.
Повернув ко мне голову, серьезно смотрит в мои глаза.
Сглатываю, потеряв дар речи.
Теперь?
Нет, нет, нет, нет…
— Я не собираюсь тебя трогать, — сиплю я. — Мне надо домой. Дай ключи…
— Домой пока рано, — делает он шаг вперед, глядя на меня так… так…
Его слова с колоссальным опозданием доходят до меня.
Ах вот как? Там дома его отец, можно даже не сомневаться.
Меня накрывает разочарование. Такое острое, что я прячу глаза.
— Ты мне… зубы заговариваешь, да?
— В том числе, — сжимает ладонями мои плечи.
— Ты издеваешься?!