– Стоп-стоп, детка. Так это же бэдтрип твой, разве нет? – встревает Купидон.
– Зачем ты мне всю историю поганишь? – расстраивается Лох.
– Так ты сам со мной этим дерьмом делился.
– Можно подумать, у кого-то есть ужастик круче, – пожимает плечами Лохматый.
– У меня есть, – осмеливается Андерсен, – и называется она…
Призраки ненаписанных книг
Каждое полнолуние в городах гуляют призраки ненаписанных книг. Никому не известные. Ни разу не опубликованные. Даже не написанные.
– Если так нудно будет и дальше, то я отказываюсь пытать свои мозги, – заявляет Мэрилин, но поток слов продолжает литься из накрашенного рта.
Они молча бредут…
– Штамп! – ловит его Лохматый.
…и стараются забраться в головы случайных прохожих. Но эти призраки избирательны. Они не полезут к толстокожим инженерам и механикам, которые не могут связать и пары предложений. Они по запаху вынюхивают потенциальных писателей и цепляются к их подошвам. Заполняют собой портфели. Щекоткой свербят в носу. Чешут ЧСВ. Но живут они в мире бесплотных идей. И идеи эти не могут общаться и встречаться друг с другом. Только наиболее чёткие и полные силуэты способны материализовываться. Так однажды очевидцы наблюдали, как вдоль магазинов ходил обгоревший Чичиков. Это было ещё в девяностые годы…
– Мало ли что могло ходить в девяностые годы! – не сдерживается Купидон.
…а позже, всего несколько лет назад, встречали тучного Филиппа Вайльда, идущего за Флорой. Жак Кормери, урождённый алжирец, успел обойти не только всю Северную Африку, но заглянул и на другие материки. Пространство – не помеха для этих невидимых скитальцев.
– Вообще не страшно, – зевает Мэрилин.
– Нисколечко, – поддакивает Дали.
– Хорошо. Я жду твоего рассказа, – изрекает Андерсен, нашаривая бутерброд.
– Что ж, тогда слушай и трепещи, – таинственно заявляет Дали, включая весь свой ум.
Один не совсем благоразумный мальчик нарисовал схематичного человека. Ну, как в песенке: палка, палка, запятая… Так вот, затем он взял и запихал этого мальца в удава. Ну, то есть он его удавом обвёл. Причём удаву даже пятна прорисовал, глаз обозначил и язык вытащил. И лежит бедный человек в брюхе питона и с трудом дышит. Справа и слева – удав. Снизу и сверху – удав. И сам он скоро переварится и станет частью удава. А внутри очень тесно – не пошевелиться. Конечности затекли, весь он вспотел от жары, хотя говорят, что змеи холоднокровные. Так вот – ни фига они не холоднокровные! Но не суть. Соль в том, что наш «огуречик» не может собраться и сориентироваться, как выбраться наружу. Мышцы желудка давят со всех сторон. Грудная клетка сжата, руки скрючены, воздуха мало. Вы, наверно, думаете, что у этой байки будет хэппи энд? А ничего подобного! Помер наш герой. Никто его не спас, никто удава не разрезал, как волка в «Красной шапочке», потому что думали, что на рисунке не человек в удаве, а какая-то шляпа.