И вот ты уже зати́х: рот приоткрыт, а глаза пусты́.
Может сходим в твою це́рковь? Какие нынче иконы у детей Интерне́та?
Фирменные ве́щи? Поп-идолы и конце́рты? Продукция Apple?
–
Мы всё ещё утопию стро́им, а от тебя разит меланхолией и алкого́лем,
Вокруг нас новые бо́ги, вибрация тревоги, проблемная эколо́гия.
Но это всё отступле́ние, меня не особо волнует дух вре́мени,
Я подожду: прочитай молитву технике, пусть слышат и ме́диа.
–
Так что там с бытиём? И зачем ты живёшь?
Это атомарный вопро́с, не стоит кривить лицо́.
У тебя дыра в груди, я издалека вижу э́то,
Порой ты заедаешь боль, иногда покупаешь новые ве́щи.
–
Тут нет челове́ка, ты толпа, что требует хлеба и зре́лищ,
Круги на воде́, которые больше не репрезентуют бытие́.
Ты пустышка, ничто, типовой адрес в интерне́те,
Не боишься сме́рти, ведь заблокированы мыслительные проце́ссы.
–
Я пришёл рассыпать зёрна сомнения, ведь Моя слава ещё велика́,
В Меня ещё верят твои предки, но таких, как ты, Я не создава́л.
Существую ради тех, кто вечность в сердце несёт,
Ведь тот, кто выбился в люди, уже не вернётся в "наро́д".
Ад – это другие
Когда гаснет све́т, что проявляется в липкой тьме́?
Тебя обнимают бесплотные те́ни, ты слышишь се́рдца бие́ние.
И за окном огни небе́сные, похожие на тусклую све́чку,
О стёкла разбивается вете́р, тебя охватывает лёгкий тре́мор.
–
Давай дойдём до зе́ркала, чтобы найти отраже́ние,
Кошмары – плод воображе́ния, огонь их призван разве́ивать.
Хочется увидеть плазмы движе́ния, почтив этим Промете́я,
Свет от зажигалки вре́менный, но лишает тебя тяжкого бре́мени.
–
Здесь кто-то е́сть, может попробуем их сче́сть?
Ты – это те́кст, что зачитывается с обшарпанных сце́н.
Но нет свободных ме́ст, ведь всех увлекает проце́сс,
Механизм борьбы с са́спенсом, угнетающим нашу са́мость.
–
Искры выхватывают из тьмы твоё лицо́, где-то рядом вздыхает и Режиссёр,
А между вами промежуточное звено́, ему сознание не дано́.
Ты растерян, ведь рядом есть кто-то ещё, ему Мир тоже до́м,
А для тебя он что́? Может со́н? Может череда жутких грёз? Шум от несмолкающих гро́з?
–
Режиссёр ничего не ска́жет, а твой предок покажет нечто неверба́льное,
Дальтоник не согласен с тем, что кровь кра́сная, а физик заявит, что не существует созна́ние.
Но вы ставите общий спекта́кль, Мир – это покосившийся теа́тр,
Вы софитами его освеща́ете, делая вид, что Истину зна́ете.
–
Но не так много во тьме у вас создать получа́ется,
Ведь Мир ещё и кла́дбище, а вас ведёт не Истина, вас ведёт интуиция и импровиза́ция.
И когда тьма опада́ет, каждый начинает жить в плену кошма́ров,
Ибо тьма вас оголя́ет, сомнения вас щипа́ют: "А не является ли это всё А́дом?".