— Твою же… — ругнулся себе под Вильгельм, после неожиданного удара тупостью под дых от лучника. — Какой степной город? Ты с ума сошёл? Нахрена нам туда переться?
— Ради лучших наездниц разумеется. Если ты понимаешь о чём я, — будто объясняя очевидное, ответил Теодмер и сразу же обратился к Готрику. — Мой юный друг, доводилось ли тебе наслаждаться близостью с женщиной?
— Теодмер, ондруса тебе в зад, никаких степных городов! — резко рявкнул Вильгельм.
— Ладно, как скажешь, — лучник примирительно поднял руки, после чего аккуратно достал из своей сумки бутылку. — Смотри, что у меня есть. Корлахийское вино. Очень крепкое, благодаря особым ягодам.
— Где ты это нашёл? С собой ты эту бутылку точно не брал. Ты её стянул из палатки у одного из офицеров?!
— Нет, я же не вор. Мне её подарили.
— Точно?
— М-м-м… в общем-то да.
— Что-то не нравится мне всё это.
— Да ладно тебе, всё нормально. Давайте выпьем за павших.
— А почему бы и нет, — почти сразу согласился Бартем.
Глаза горели и у Готрика, всё же корлахийское вино считалось элитным алкоголем. Подобные напитки были достойны аристократов и пользовались популярностью среди рыцарей. А может молодой оруженосец задумался о степных наездниках. Чёрт его знает, что там творилось в голове Готрика.
Вильгельм же тяжело вздохнул и безралично махнул рукой. Рыцарь тоже изрядно устал после этой битвы. Мышцы ныли, связки ещё потянул после слишком быстрых ударов… Нужно же и отдыхать иногда.
И никто так ничего и не узнал. Никто не заподозрил чего-то неладного. Никто и не понял, что всё это было частью хитрого плана Теодмера. Лучник легко воспользовался состоянием своих товарищей, после чего закончил партию корлахийским козырем.
И когда они изрядно выпьют, то лучник вновь поднимет тему степного города. И видят боги, он сможет переубедить пьяного Вильгельма. Ведь трезвый рыцарь просто не в состоянии понять от чего отказывается. А Теодмер как хороший друг это объяснит. В конце концов так будет лучше для всех.
Вильгельм крепко спал и снились ему бескрайние степи. Солнце стояло в зените и обжигало своими лучами, пока верный скакун нёс рыцаря вперёд. В волосах играл ветер, но почему-то рыцарь еле держался в седле.
— Ох, да сохранит меня Аенор… — Вильгельм очнулся и с трудом сфокусировал взгляд. — Вот это вино так вино…
Сознание постепенно приходило в норму, мир уже даже перестал ходить ходуном. Но вставать рыцарь пока что не решался.
Внезапно пришло понимание, что Вильгельм лежит голый, так ещё и не в палатке, а в… каком-то шатре? Вроде бы подобные жилища называют юртами.