На третьей встрече ты получишь её. Ее худое и сильное тело. В постели она похожа на ласку или соболя. Гладкая, быстрая, неуловимая. Хищная. Держи крепче. Хотя, ты не удержишь, конечно. Я знаю, что не сможешь. Но ты будешь пытаться. И каждый раз она останется сверху. Не считай побед и поражений. Считай дни. Их все меньше. А ответов все ещё нет.
Есть её странные истории. Есть её глаза. Есть тонкие длинные пальцы. И она уходит и приходит. Ты не знаешь о ней ничего. Ты знаешь о ней много, но не точно? А я как сказал? Ничего. Дней становится все меньше, а вопросов все больше. Ты будешь спрашивать. Злиться. Ревновать. Все, чего ты от себя не ждал, случится с тобой именно сейчас. Ты смеешься? Ты узнаешь о себе все. Совершенно все. И ничего о ней. Никакой ясности. Год встреч. Театры. Крыши. Маяки. Кладбища. Она будет вести тебя, а тебе будет казаться, что вы вместе. Видимость.Теперь гори. Гори, как можно не гореть, если тебе остаются месяцы, недели, дни.
Последние дни будут особенными. Как последняя миля в бесконечном туннеле под горой. Я рассказывал тебе, помнишь? Каждый час, каждая минута будет отбиваться пульсом в висках, болью в глазах. Тебе кажется, что выход где-то здесь, тебе даже виден свет в конце туннеля. Но это обман, фальшивка, просто ещё один поворот. Ты говоришь себе, что год – это условность. Что не может кончиться то, что… что? Тебе скажет любой дилер – это его бизнес, любой торчок – это его боль. Героин кончается всегда. Она – твой героин. Ее смех. Ее руки. Ее запах. Ее крик, когда она кончает, глядя тебе в глаза. Всё.
Ты спрашиваешь её, и каждый раз она смеётся. Год. Ни одним часом больше. Это не сделка. Это необратимо. Камень летит вниз. Год идёт к концу. Твой год. Ее годы как птицы, не падают вниз. Твой камень пролетел сквозь птичью стаю и стремится к земле.
Ты захочешь выбраться. Ты решишь остановиться в тоннеле. Это ошибка. Но свою настоящую ошибку ты совершил год назад. Ровно год. Слышишь. Ты посмотрел в ее глаза. В ее прозрачные бесконечные глаза. Где тот Балтимор? Где Питтсбург и Чикаго?
Все это в ее глазах. У тебя год. Не спрашивай, что будет после. Будет ли после?
Я знаю, что ты все равно не откажешься. Год. Это немного. Но, слушай, ведь если считать часы, минуты, секунду, чертовы мгновения… и каждое из них ты можешь разделить с ней. Ее глаза, руки, волосы, летящие на ветру над ее узкими худыми плечами. Ее запах.
Если считать мгновения, год – это горы, которые тянутся к облакам вечными соснами. Я знаю, что ты остановишься в этом тоннеле. Ты выйдешь из машины. Ты не доберешься до выхода. Тебе не нужен выход. Тебе нужен год.