Диминуэндо (Герцен) - страница 41

На первую страницу
Здесь была такого-то дня недели.
Смята простынь. В гостинице ни души.
«Исаакия» купол – крыла латыни:
Так все правильно, что достойно лжи.
Золотое сечение – в пасть гордыне.
За соседним столиком в завесь дым,
Вьётся мысль богемы – ночная фуга.
Быстро любят и быстро зовут своим,
Говоря, что точка – начало круга.
Ни идей, ни ритма. И пыл остыл.
Словно черти играют в очко и покер.
Разговоры извилин – вернулся, был
В населенном пункте с названьем Похер.
Извини за молчание. Что сказать.
У судьбы свои думы. Давно разлука
Зеленеющей бронзой сковала стать.
Так поет тетива тугого лука.
Отдаю всё должное. По слогам.
Каждой буквой – шпилем в небес утробу.
От избытка мыслей, что я не там
Иногда язык примерзает к нёбу.

Когда снег заметет

Когда снег заметет,
Когда выпито будет вино,
И огонь от камина
Станет щедр на вниманье и ласку,
Ты подумаешь, что
Все и было предрешено
И еще сочинишь
Со счастливой развязкою сказку.
Все зачтется. И это.
И в кратерах тихой луны
Не поселятся люди:
Им нечего делать на лунах.
Очень хочется знать,
Что мы просто кому-то нужны
В желтоватых от сумерек
Каменных дюнах.
На углу Поварской
Мы пройдемся и даже споем,
И зажгутся огни
Самым радостным, преданным светом,
Только где-то внутри
Все стучит и стучит метроном.
Мне его не понять
Високосным рябиновым летом.

Мамочка, да, я снова ругаюсь матом

Мамочка, да, я снова ругаюсь матом.
Не потому что его люблю. Отнюдь.
Просто живу не там. И с таким домкратом
Есть вероятность понять основную суть.
Я никогда не любила стихи. Сказалось.
Это проклятье и слабость на сотню лет.
Просто однажды что-то там показалось.
Нужным кому-то. А всё суета сует.
Дом наполняется силой не только мысли.
Порохом пахнет и смазкой совсем иной.
И синяки на предплечье отдачей жизни.
Всё в пересносном, знаешь, до запятой.
Всякий глагол не к месту звучит натужно.
Как провести сравненье – что есть и кто?
Вот говорю спокойно: привет, оружье.
Это поэт с тобой, а не хрен в пальто.
Хочешь, скажу, как прилетают стаи,
Как сохранила образ, что виден всем.
Мне неприятна мысль, что поэт кончает
Плохо. Не в этом смысле, а на совсем.

И до тебя

Тысячи пальцев выводят: пришел февраль.
Передают, что угодно в одном и этом
Все свои замыслы. Мне же до чёрта жаль
Звуков далёкой одноколейки летом.
И до тебя это кто-то уже сказал.
Хочется большего, и не одним моментом.
Необходимость в том, что всегда искал
Вдруг застревает в горле сухим абсентом.
Точно по центру однажды любимых слов
Нагромождением, через края фонетик.
Где-то готовят стих, как узбекский плов
И называют героя, допустим, Эдик.
Тихо старуха морщины в пергамент мнёт,
Шамкает на судьбу и что всё знакомо.
Следующая страница