— Белый орел на парашюте и скрещенные мечи над ним?
— Да. Группа немедленного реагирования. Местные борцы с терроризмом.
— Кир, ты здесь живешь дольше меня. Насколько чехи безумны?
— Не более, чем русские.
— Понятно. Пойдемте-ка к выходу, что-то у меня нет желания общаться с братским чешским спецназом.
— Жень, пошли к ратуше, — зовет Кир.
У ратуши ждут три машины полиции, полностью перекрыв узкий переулок, и выстраивается оцепление. Полицейские в черной одежде с крупными желтыми номерами на груди, вооружены навороченными автоматами с оптикой и тепловизорами.
— Мать! — тихо говорит Кир.
Альбицкий идет прямо на них, стараясь не смотреть в глаза. Ты их не видишь, и они тебя не видят — частенько прокатывает.
Но за ним слишком крупный майор и Женя, не знающий этих премудростей.
Ближайший полицейский что-то говорит по-чешски. «Престань», что ли. И поднимает руку.
— Просит остановится, — переводит Кир.
— Ок, — кивает Альбицкий.
Чех спрашивает что-то еще, где явно звучит «Россия».
— Да, из России, — отвечает Андрей.
И добавляет по-английски:
— К нам есть претензии?
Полицейский морщит лоб, пытаясь понять, но сдается и загружает на телефоне автопереводчик.
Альбицкий повторяет.
Чех что-то говорит.
— Нет, — переводит Кир. — Но просят подождать инспектора. У него могут быть вопросы.
— Ну, что ж, значит ждем инспектора, — вздыхает Андрей.
Инспектор — высокий поджарый чех, такой же надменный, как все они: от президента до официанта. Английским владеет.
Андрей с друзьями — не первые его собеседники.
— Свидетели утверждают, что отстреливались вы, — говорит он.
— Да, — кивает Альбицкий. — Это самооборона.
— К вам никаких претензий. Более того, наша благодарность. Если бы не вы, жертв было бы больше. Только лицензии на оружие покажите, пожалуйста.
Андрей загружает лицензию на телефон, Кир с Женей следуют его примеру. Здесь лицензию на короткоствол можно получить за один день по интернету, и легче сделать это, чем искать оружие на черном рынке. Госпошлина, конечно. Но это копейки по сравнению с ценой пистолета.
Только хваленые «чешские Кольты» оказались почти бесполезны. От ресторана до памятника Яну Гусу метров восемьдесят, если не сто. Слишком далеко для прицельной стрельбы.
Полицейский сканирует лицензии и остается доволен.
— Вы знаете, кто террорист? — спрашивает инспектор. — У вас есть предположения?
— Его взяли? — интересуется Кир.
— Нет пока. Надеюсь, вы нам поможете.
— Поищите в Российском посольстве, — советует Альбицкий.
Инспектор даже не удивляется.
— Это довольно далеко. На другой стороне Влтавы.
— Не думаю, что он был пешком.