Чешу ворчащую Бульку за ухом, поглядывая на телефон в руках. От нечего делать (ну по крайней мере, я это себе так объясняю) лезу в Ленкин рабочий инстаграм, потому что личного у нее просто нет. Что для меня еще одна загадка её тёмной души. Потому что в наше время у женщин нет инстаграма только по трем причинам: ей больше девяноста, она страшна как смертный грех, она — агент ЦРУ. Лена точно не подходит под первые две категории, да и в третьей я сомневаюсь.
Листаю ворох сторис, жадно вглядываясь в пеструю толпу гостей и обслуживающего свадьбу персонала. Не то, не то, не то…Красиво все-таки украсили…не то…Вот. Грудную клетку пробивает глухим ударом, гормоны впрыскиваются в кровь. Смеётся. Искренне и открыто, запрокидывая голову и демонстрируя гибкую шею. Такая красивая в облегающем малиновом платье. Мои губы невольно тоже разъезжаются в дурацкой улыбке, но лишь на мгновение, потому что Ленка кладет свои тонкую руку на плечо какого-то блондинистого хмыря и подается к нему ближе. Моргаю, и сразу группа мужиков в национальных костюмах отплясывают сиртаки. Моргаю ещё раз от неожиданности. Черт, то сторис просто закончилось. Отматываю обратно, может мне показалось? Нет, бл…ть…Не показалось!
Что он тебе такое веселое причесывает, Лена??? Ты не офигела??! Я тут жду! Выложено пятнадцать минут назад. То есть вот прямо сейчас он ей там…Прямо сейчас…Лена, блин! Звоню еще раз. Не берет. Да твою мать. Не помню, когда в последний раз чувствовал себя таким идиотом.
Нет, я понимаю, что ничего такого, но…Помнится, наша болтовня на чужой свадьбе закончилась её содранными под сосной коленками. Пролистываю сторис до конца, но больше нигде не натыкаюсь на свою уж-очень- занятую- шутками- другого- мужика Акунину. Фотография с ней тоже только одна. Где она с Риткой обнимается под цветочной аркой. Пересматриваю единственное сторис с ней еще раз и еще…Замечаю, что этот хмырь пялится на ее сиськи…Бл. ть. Хватит. Откидываю телефон в сторону, и именно в этот момент он звонит. "Лена" высвечивается на экране. Четыре простых буквы, от которых срывается пульс и пересыхает в горле. Это от злости на неё, наверно. Иначе я просто не представляю, почему меня так колбасит.
— Рами, привет, — Алёнкин нежный грудной голос врывается в моё сознание, на секунду отодвигая образ белобрысого камикадзе, облизывающегося на Акунинские сиськи, официально забронированные мною в ЗАГСЕ неделю назад.
Я просто рад её слышать. По венам расползается мягкое тепло, заставляющее тупо улыбаться в ответ. Даже не смотря на то, что мою довольную как у кота под валерьянкой рожу Алёна видеть не может.