— Эй, — замираю с трубкой возле уха, — ты плачешь, что ли?
— Нет, смеюсь, — резко обрывает она. — Хохочу просто. Покатываюсь.
— Что случилось? — мгновенно реагирую на её проблемы, оторвавшись от своих.
— Он мне изменил!
Пояснять кто — не нужно. Лампе я верю на все сто: она слишком любит Марка, чтобы клеветать на него.
— Ты уверена? — всё же уточняю.
— Увереннее некуда, — продолжает всхлипывать Лампа. — Его шалава мне видео прислала. Задницу благоверного я узнаю из тысячи. А там ещё и спина в татушках мелькнула. Очень характерная. Такую не перепутаешь…
— Вот же!.. — задыхаюсь, потому что не могу подобрать цензурных слов.
— Не трать эмоции, Кристин, — уже спокойно и строго говорит Лампа, — он того не стоит. Тем более что я уже всё ему высказала, не стесняясь в выражениях.
— И… — пугаюсь, — он тебя выгнал?
Знаю, что они жили в роскошном пентхаусе Марка. У Лампы — от мамаши, любительницы лёгкого чтива, осталась только крохотная убитая двушка. Там полгода никто не жил. Представляю как бедная Лампочка вселится в этот ужас — там же наверное пыль, тараканы и призрак Зинаиды Сафроновны, Лампиной мамы.
— Нет, — вздыхает подруга, — сам ушёл. Куртку свою забрал, на мотоцикл прыгнул и унёсся вдаль, гад… А я ведь так ему и не сказала…
— Что не сказала? Лампа, что?!
Но связь обрывается, а при повторной попытке дозвониться я натыкаюсь лишь на автоответчик.
Много раз слышала, что в этом районе города связь лажает. Некоторые даже утверждают, что здесь цифровые аномалии…
Но что бы там ни было — нужно выбираться в зону нормального приёма. Потому что теперь я точно знаю — звонить надо Марку! Он, значит, накосячил, поссорился с Лампой и теперь решил на Борьке отыграться. Не выйдет.
Прыгаю в маршрутку и еду в любимое кафе, что недалёко от нашей с Борей квартиры. Усаживаюсь за столик, дожидаюсь официанта с меню и, заказав лёгкий овощной салат и кусочек тушёной сёмги, уже вооружаюсь гаджетом, чтобы вставить кое-кому по первое число, как вдруг…
Этот человек вырастает перед моим столиком так внезапно, будто вываливается из портала.
— Вы! Именно вы нам и нужны! — он нагло нависает надо мной, заставляя вжаться в стул.
Симпатичный, лет двадцати пяти, в лице явно что-то азиатское, хотя волосы при этом почти белые, а глаза — прозрачно-голубые.
— Кому это вам? — ошалело смотрю на незнакомца, который, наверняка, не здоров, раз бросается на первых встречных девушек.
Парень приторно улыбается:
— Я бы мог назвать себя Гименеем, но, увы, я всего лишь рекрутёр — ищу девушек для…
— Так! — вскидываю руку, мгновенно поняв, для какого рода услуг он проводит набор. — Мне подобное неинтересно.