— Что это значит? Эта женщина снова нам угрожает? О, Демид…дай мне увезти отсюда нашу крошку, куда угодно.
— Не страдай ерундой, — посоветовал я. — Дома безопасно, а ты бы лучше делами занялась, тело брата скоро выдадут уже.
Настя вскочила со стула, обошла меня, обняла со спины тонким прохладным руками, прижалась на мгновение.
— Ты прав, — и чуть потерлась о моё плечо. — Как всегда прав, Дем. Давай я её с собой заберу? Там красота такая сейчас. Санки. Лес…
— И труп дяди, — напомнил я. — Не чуди Настя, пусть дома сидит.
— Ты не позволяешь мне быть её матерью! — вскричала моя жена. — Ты отнимаешь у меня мою дочку!
Я не испытал привычного чувства вины. То, что я испытывал было очень похоже на обычное раздражение.
— Я соскучился, — доверительно сообщил мне муж. — Сильно. Ты посиди пока, подожди.
И сам же меня на стул усадил, довольно таки аккуратно. Потом посмотрел внимательно, головой покачал укоризненно, и немного подумав обвязал мои ноги стальным тросом и друг к другу, и к ножкам стула. Я не сопротивлялась, сил на это не было, просто сидела и ждала.
— Зачем? — только спросила я, когда закончил.
— Пинаешься больно, — улыбнулся он. — А ещё бегаешь быстро. И далеко, как выяснилось.
Я кивнула, принимая ответ. Руки свободны, и то хорошо. Все равно иллюзий по поводу того, что сейчас убежать получится, я не питала. Муж же, напевая популярную песенку, которая слышалась из каждого утюга, занялся приготовлением еды. Долго разжигал плиту — она работала от газового баллона.
Потом принёс чёрный хрусткий пакет и принялся разгружать. Банка консервированной кукурузы — меня раньше умиляло, что такой богатый взрослый мужик сладкую кукурузу любит. Теперь не умиляет больше, разве только удивляет постоянство его привычек. Пачка сосисок. Замороженная стручковая фасоль, помидоры черри, одну сразу же закинул в рот, упаковка яиц. Вдогонку дешёвая заварка и вафли с карамелью.
Я так замёрзла, что просто наслаждалась видом горящего огня, вряд-ли он был в состоянии прогреть эту комнату или весь дом тем более, но смотреть на него было приятно. А потом…потом зашкворчали на сковородке сосиски, яйца. Голова все так же кружилась, но теперь ещё и спазмом скрутило желудок — есть я хотела ещё вчера, когда мы встретились.
— Выглядит красиво, — сообщил он, помешивая содержимое сковородки.
— Приятного аппетита, — отозвалась я и сглотнула слюну.
Я не буду просить у него еды, я пока не настолько голодна, гордость во мне сильнее. Да и осторожность — мало ли, что он добавить может в пищу. Сижу, смотрю в его спину. Он увлечён готовкой, странно, но готовить он всегда любил и делал это с удовольствием. Я тогда ещё думала, разве может быть плохим человек, который по утрам готовит мудреные оладушки со шпинатом? Это сейчас я взрослее стала, теперь знаю, что плохим может быть кто угодно, не смотря на атрибуты и привычки.