Шевельнула ногой — туго примотано. Рукой подвигала, осторожно. Он не обернулся. Я решила рискнуть. Кухня была маленькой, как и большинство кухонь домов советской и постсоветской постройки. Одной рукой я могла дотянуться до выключенного за ненадобностью холодильника, а второй до кухонных шкафчиков. Муж стоит спиной и не должен заметить. Если не обернётся, конечно…
— А ведь мы с тобой муж и жена до сих пор, — говорил он. — У меня и паспорт твой есть.
Тихонько тяну на себя выдвижную полку. Ощупываю. Засохшая головка чеснока, отделение для ложек. Там может быть нож, знаю, но искать его страшно — загремят же. Вытягиваю шею. Заглядываю. Нож есть. Дешёвый, с пластиковой чёрной ручкой, такой желанный. Осторожно беру его, не выронить бы…
— Я и заявление не стал подавать о твоей пропаже, — продолжал делиться наболевшим муж. — Искал конечно, по своим каналам, но полицию привлекать не стал. А знакомым сказал, что разошлись и ты уехала.
Нож в моих руках. Ладони вспотели так, что я и правда боюсь выронить из влажных пальцев. Держу. Смотрю на спину мужскую, такую беззащитную. Воткнуть бы, по самую рукоять. Но я привязана, мудрено и основательно, если встану, то только со стулом, а это медленно и грохот. Не сейчас. Прячу нож в рукаве пуховика, благо он присборен резинкой и нож не упадёт.
— Мне кажется, все мои друзья поняли и смеялись надо мной, слышишь?
И поворачивается резко, так, что я вздрагиваю, хотя куда уж бояться больше…
— Тебе только кажется, — шепчу, пытаясь скрыть свое смятение.
— Ничего, я вымещу на тебе все свои обиды, — как ребёнок радуется он.
Я смотрю на него. А потом боковым зрением замечаю мазок своей крови на шкафчике. Сердце замирает. Если он увидит, то поймёт все и моя задумка провалится, а вместо неё много боли будет за непослушание.
—Яичница горит, — выдавливаю из себя я.
— Черт.
Снова поворачивается спиной. Смачиваю слюной кусочек рукава и быстро тру пятно, а сердце колотится так громко, что оглушает меня. Успеваю.
— Вкусно.
— Я рада.
Ещё не отошла от страха быть пойманной. Он ест, я сижу и жду, и даже голод немного приглушился — страх оказался сильнее. Но теперь у меня нож есть, правда я не знаю, что делать с ним. Ничего, главное есть, придумаю.
— Ты украла у меня ребёнка, — огорошил вдруг.
— Ты убить её хотел, — напомнила я. — Разве это меня не оправдывает?
— Нет, она же моя была. А ты её забрала.
Молчим. Он ест. Я немного согрелась, волнение утихает, на место ему приходит вселенская усталость.
— Как сыр в масле каталась, — говорит, прожевывая. — Чего тебе мало было? Нет же, в нищете, с чужим ребёнком лучше. И мужика нормального не нашла. И правильно, кому нужна с довеском?