— Охренеть.
Опускаю пушку, взъерошивая волосы.
Всматривается. Щурится. И оглашает комнату тихим, но отбороным матом.
— Они хоть живы?
— Обижаешь. Зачем мне вырубать твою охрану? Я пришел как друг.
— Ну хрен тебя знает! Раз уж пробрался, да еще ночью… Входи. Только тихо. Мои все спят.
Молча проводит меня в свой кабинет. Даже свет не включает по дороге. Так и идем в полутьме.
Усаживается за широкий стол.
Молча наливает два стакана виски до краев.
— Не чокаясь, наверно, — хмуро бормочет, опрокидывая свой стакан залпом.
И я не отстаю.
Раздирает. Разрывает до сих пор. Каждую, на хрен, пору!
Но для меня хоть сто бочек виски, и то будет мало! Не остудить!
— Тебя, Бадрид, пару дней назад похоронили, — мрачно чеканит. — Я ведь даже на похоронах был. Хотя ты, наверное, в курсе. Мог бы предупредить старых друзей о том, что залечь на дно, скрыться решил. Я же, блядь…Всерьез этот блядский день твоих похорон прожил!
— Ты удивишься. Но я не в курсе.
Ухмыляюсь.
Сомнений нет.
Похоронили меня наверняка с немалым размахом. И уж точно об этом кричали во всех новостях.
Но уж это последнее, чем я мог бы заняться в дороге. Новости, на хрен, читать.
Хотя, может и стоило бы.
— Значит, сюрприз для тебя, — уже усмехается. Явно отходит. Не иначе, как за привидение меня ночью на пороге принял. Но нам, а особенно Мороку, к таким глюкам не привыкать.
— Не сказать, чтобы ты не привык в таким воскрешениям, да, Морок? Одного из своих друзей ты сам лично пристрелил, чтобы он потом воскрес!
Да. В историю смерти Влада Севера из-за разборок между лучшими друзьями, в свое время даже я поверил! (* прим. автора. Это история в романе " Моя любой ценой")
— Влад по-прежнему для всех мертв, — пожимает плечами, уже размереннее и спокойнее подливая нам по новой порции виски.
— Ты тоже? Хочешь новую жизнь и новую личность? За этим пришел?
— Нет. Не хочу. Со своей хочу разобраться.
— Что от меня нужно?
— Информация, конечно. Что в нашей жизни может быть дороже информации?
— Давай вводные.
— Мне нужно знать. Кто въезжал в город за это время. А, может, и в страну.
— Не просто, — Морок потирает виски, нахмурившись.
— Но и не нереально, — пожимаю плечами. — Сам бы выснил, да только светиться сейчас не время. Даже среди своих. Среди самых своих.
— Понимаю тебя. При том раскладе, что с твоей свадьбой вышел, я бы собственную тень подозревал.
— Андрей?
В дверь кабинета тихонько скребутся.
— Ой. Прости. Не знала, что у тебя гость. Думала, как всегда. Засиделся допозна. А я… Я заснуть без тебя не могу…
Медленно поворачиваю голову к двери.
Охренеть.
Представить себе не могу, чтобы женщина вот так ко мне бы зашла. Да еще и когда у меня люди.