Рыдаю навзрыд, раненым зверем бьюсь возле открытой двери, через порог которой не в силах переступить. Давлюсь паникой, диким страхом, бессилием.
– Арина! – диким визгом, полным безнадежного отчаяния, уже зная, что бесполезно, что меня не слышат, не замечают. Я в вакууме.
Слезы ручьями бегут по щекам, горькие, жгучие, такие, что кожу начинает щипать. Прикрыв глаза, упираюсь лбом в чертову стену, ограничившую мой мир.
Стучу по ней ладонью, горько всхлипывая.
Ноги не держат, внутри, будто лампочка перегорела, забирая остатки сил.
Сползаю вниз на пол. Сажусь в уголок, обхватив колени, и раскачиваясь из стороны в сторону, пытаюсь успокоиться. Не выходит. Судорожные всхлипы так и рвутся из груди, и сдержать их невозможно. Зажимаю рот руками, чувствуя, как по ним рекой побежали горячие слезы.
Боже, за что мне все это?!
Я больше не могу…
Слышу шорох в гостиной, тихий, бьющий по нервам, которые и без того, как струны, натянуты, обнажены, истерзаны.
Закусив дрожащие губы, прислушиваюсь.
Тишина.
Живая, пугающая, холодная.
У меня уже нет сил убеждать себя в том, что показалось, что это сон, галлюцинация, бред.
Это все настоящее, здесь и сейчас, обступает со всех сторон…
Щелчок, и до меня доносится звук работающего телевизора.
Страх парализует настолько, что не могу себя заставить повернуть голову в ту сторону.
Телек работает с помехами, шипит, звук то и дело пропадает, словно у нас не новая техника с огромной диагональю, а старая советская коробка с выпуклым черно-белым экраном. Новости. Там идут какие-то сраные новости. Голос ведущего то обрывается, то гротескно растягивается, то срывается на высокий писк.
В груди гудит. Краем глаза все-таки кошу в сторону гостиной: в широком дверном проеме мерцающий свет от экрана, то голубой, то белый, то цветной.
Руки дрожат, подбородок дрожит и зубы стучат так, что слышно на весь дом. По стенке, медленно поднимаюсь, прижимаясь к ней спиной. Мне некуда бежать. Застряла в коридоре между невидимой стеной и гостиной, в которой хрипит телевизор.
Единственное безопасное место в этом жутком доме – моя комната. Измученный взгляд на лестницу. Кажется, совсем близко, но надо пройти мимо гостиной.
Выбора нет. Делаю первые шаги, придерживаясь рукой за стену, стараясь двигаться бесшумно, чтобы не привлекать к себе внимания, наивно мечтая остаться незамеченной.
Несколько неуверенных шагов, и волосы на затылке шевелятся, мне кажется, сзади кто-то есть, кто-то смотрит на меня, в спину.
Чувствуя, как рвано мечется сердце, медленно оглядываюсь.
Распахнутая дверь, возле которой я только что сидела, закрыта, металлическая цепочка вправлена в дужку и легонько покачивается, словно от невесомого прикосновения, а из прихлопа, медленно сочатся тени, укутывая поверхность двери.