— А ну прекрати! — сказала строго.
Остановилась, всё-таки вернула свой локоть и потянулась за корзиной. А Грэм подался вперёд, чуть не тараня меня своей широкой грудью, и произнёс:
— Это ты прекрати.
Я не то чтоб растерялась, но для ответа нужен воздух, а его не было, и пока я вдыхала…
— Что происходит, Ами? Что за дела? Я какой-то кривой, урод, пьяный?
Пьяным он не был, хотя вином попахивал. Кривым и уродом тоже, но…
— При чём тут это?
— Да при том! — выпалил Грэм.
Он злился всерьёз, и это охладило. Нет, я не боялась, хотя габариты мужчины располагали, просто послышалось в его возгласе что-то очень искреннее.
— С чего относишься ко мне как к какому-то отбросу? Откуда такая неприязнь?
Я подумала, и решила простить пирог, чтобы не мешался. Не портил своей мелочностью глобальную картину моей нелюбви к мужскому полу.
Ну и лично Грэм, в общем-то, не имел к теме особого отношения. Он как насморк при простуде — следствие, а не причина. Разумно ли злиться на насморк? Точно нет.
Новый глубокий вдох, и я взяла себя в руки. Улыбнулась искренне и сказала:
— Давай я не буду объяснять?
Пауза и продолжение:
— С тобой всё хорошо. Ты симпатичный, просто мне это не нужно. Все эти заигрывания, ухаживания и прочие намёки не для меня. Не приставай, и я не буду рычать.
Я протянула руку, предлагая отдать мне корзину. Это был жест примирения, финал разговора, но Грэм не внял.
— Мужененавистница? — в лоб спросил он.
Я закатила глаза. Да нет же. Ничего подобного!
— Я нормально отношусь к мужчинам. Просто не люблю, когда они приближаются ближе, чем следует.
И вроде понятно объяснила, но…
— А в чём проблема-то? — Точно стражник, они все, независимо от рангов, туповаты.
— В том, что мне это не нужно, — повторила терпеливо и взялась за ручку корзины. Заодно вспомнила, что там записки, посвящённые этому барану.
А Грэм оказался действительно непробиваемым. Дёрнул корзину на себя и спросил:
— Что конкретно «не нужно»?
Р-р-р! Моя выдержка сдохла.
— Да вот это всё!
Я указала на его массивное тело.
— Оно… там… — я продолжила тыкать пальцем, — вот это… Потное, вонючее, храпящее! Подмышки волосатые, — я указала на обозначенную область, потом палец поменял направление и ткнул в сторону паха: — и там! Неприятное, неэстетичное, этот ваш… грустный слоник. Фу!
Грэм, который как раз поднял руку и озадаченно принюхивался к собственной подмышке, изумился. Хлопнул глазами, открыл рот, закрыл.
Миг, и он возмутился:
— А почему сразу «грустный»? Может у меня весёлый?
— Отстань! — рявкнула я.
Перед глазами пусть на секунду, но возникло видение упомянутого «добра», и меня аж перекосило.