Фальтус щурил глаза, пытаясь разглядеть и уловить все детали. Нет, это не родимое пятно. Это татуировка. Татуировка со свернувшейся в клубок змеёй, кусающей собственный хвост.
— Уроборос! — воскликнул Фальтус, перед тем как получил мощный разряд электрошокера.
Мышцы не слушались, напряжённые и скованные болью. Дышать удавалось с трудом. Лёжа на земле, он видел, как четверо незнакомцев куда-то тащат Вильгельма. Он хотел помочь, но не мог даже пошевелиться. Вскоре налётчики исчезли из виду, вместе с доктором.
— Вот оно что…. Этот змеиный клубок… не так прост, как кажется… Зачем им… доктор?.. — судорожно размышлял Фальтус, лёжа на парковой тропинке.
Ему всё больше казалось, что он находится в самом центре огромного смерча, несущегося на их хрупкий мир. Загадки, которые требовали немедленного решения. Время уходило. Мир всё больше погружался в хаос.
Иерусалим. 1099 год, наша эра.
Первый крестовый поход.
Через три дня после взятия города христианами.
День возвышения омрачало скорбное чувство утраты. Он старался сосредоточиться на высшей цели, но это было непросто. Отродье, лишившее жизни его отца, должно понести наказание.
Возмездие, воздаяние — стало тяжёлым бременем. Он прогонял зарождающиеся в разуме мысли личной мести. Всё что он хотел, это служить воле создателя, воле спасителя во имя интересов святой церкви.
Месть в угоду личных мотивов презренна, в то время как святая кара как воздаяние во благо всевышнего, совсем другое дело.
Магистр Улирих пал. Его тело, как и тела его рыцарей, разорвали в клочья, разрубили, истерзали сущности невиданной силы.
Магистр Улирих пал… И сегодня, его сын и наследник станет новым магистром. Юный, но несгибаемый, храбрый и непоколебимый Персивальд.
Его сердце сочится болью и горем, его разум ищет спасение в молитве, его руки ждут того часа, чтобы вернуть в лоно церкви реликт.
Тот самый реликт, из-за которого его отец, Магистр Улирих, лишился жизни.
Иерусалим взят в кольцо. Никто не уйдёт. Сарацины разбиты. Улицы города утопают в крови. Палящее солнце слепит глаза. Сотни крестоносцев прибыли закончить начатое. Сотни святых рыцарей в тяжёлых кольчужных доспехах, во главе с новым магистром.
Белые накидки поверх кольчужной брони украшали чёрные кресты — символ ордена. Душные шлемы сияли на солнце.
— Прочесать каждую улицу. Они не могли далеко уйти! — спешившись со своего черногривого коня, произнёс Персивальд.
Его голос словно сталь. Его лицо словно маска. Некогда блестящие глаза потухли. Ровные утончённые черты заострились. Его белоснежный плащ развивался, подхваченный порывами буйного ветра.