Листаю опять документы, отгоняя от себя воспоминания. Хм, а ведь двое моих стражей Авендил и Сувендил. Они лет на десять меня младше. Вроде они бывали у Кроудлеров.
Дверь в библиотеку резко распахивается. Если стоящий на страже Сувендил не реагирует на вошедшего, значит, это...
— Вэллиан, а мне слуги сказали, что ты тут, — раздается голос моей невесты на всю библиотеку.
Будто она по наличию Авендила и Сувендила это не поняла. Один стоит внутри, а второй на входе.
Я поворачиваю голову к ней.
В руках Камалии стопка бумаг.
— Мне тут эскизы дали. М-м, там такие платья.
Я тяжело выдыхаю. Только ее мне тут не хватает. Но память услужливо подкидывает воспоминания о той старушке в саду. Она же тоже участница. Почему-то хочется увидеть ее вновь. Как же она улыбалась. Вот вроде женщина в годах, а улыбка такая... М-да, только не хватает мне ухлестывать за старушками. Совсем из ума выживу тогда.
— Покажите, — я откладываю документы.
Она раскладывает передо мной листы. Интересно, смогу ли я узнать работу той старушки? Должно же быть в них что-то такое.
Я перелистываю эскизы один за другим. Какие-то все они одинаковые. Пестрые цвета мелькают туда-сюда. А вот какое-то белое. Пролистываю до конца. М-да. Почти все одинаково.
— Ох, я даже не знаю, какое выбрать. Это ж ты представляешь — тут отобрали лучшие ателье… — тараторит невеста.
Пристрелите меня. Так, еще раз. Сосредоточиться.
— Давайте я выберу те, что понравятся мне, — предлагаю, только лишь бы заткнуть ее.
— А? Выбрать? Давайте, — она усаживается напротив и кладет руки на бумаги.
Я вновь листаю эскизы. Пару откладываю в сторону. Опять это белое. Есть в нем что-то интересное. Юбка немного отличается от остальных вариантов.
Я замираю с ним в руке. Согласится или нет? Ну белое, такое безликое на фоне остальных. Поднимаю взгляд. Белобрысый страж, Авендил, кажется, внимательно смотрит на лист. Переворачиваю его. Опускаю взгляд на угол — ателье Маргариты Кроу. Модельер — Вера Кроу. Старушка и внучка, значит. Вспоминаю, что пришлось пережить той несчастной внучке в Стоунхилле. Зачем ей это все? Они погрязнут в этой грязи, что здесь творится. Может, отложить его в сторону…
— Оно вам нравится, — констатирует Камалия и выхватывает бумагу. — Оставляем.
— Я не давал своего решения, — говорю я.
— Но оно нравится мне, — возмущается она.
— А мне нет.
Камалия прищуривается.
— А мне нравится.
— Нет. Вы сами сказали, что выбор за мной. В этом туре. Я против белых платьев.
— Ну знаете! Сами подтвердили, что согласны с этим конкурсом, а теперь не даете мне выбрать платье!