— Какой еще лидер? — недоумевает Серега.
— Мил хлопцы, а не соизволите ли позвать своего старшого? — с ударением на первое «о» в последнем слове, обращается к мужикам Хрыч, — А мы с ним покумекаем, обсудим судьбинушку нашу общую.
— Разбежался, старый. Делать ему больше нечего, как общаться с бродягами подзаборными всякими, — недовольно высказывается Сиплый. — Может, вас сразу всей толпой внутрь пустить?
— Да! — обрадовано реагирует Оксана. — Впустите нас, пожалуйста!
— Давай только баб впустим? А? — обращается к Сиплому второй мужик с забора.
Оксана, после этих слов, быстренько ретируется за широкую Серегину спину.
Грубо ответить на наглое заявление местных не успеваю ни я, ни кто-то другой. За стеной раздается высокомерный мужской голос с пафосными нотками:
— Эй! С кем вы там разговариваете?
— Босс, тут пришли какие-то. Под твое крыло просятся, в нашу общину, — отвечает ему Сиплый.
О как! Просимся значит. Под крыло…
— Интересно… — доносится из-за ворот.
Через пару мгновений, над стеной появляется еще одно мужское лицо. Средних лет, гладко выбритое, холеное. Внимательный высокомерный взгляд окидывает нашу компанию.
— И кто такие? — задает вопрос новоприбывший.
— Босс, это Борис, Кирилл, Макс, Серега, Хрыч, Оксана и ээ… — перечисляет нас Сиплый, — Вика?
— Вероника… — нежно произнося женское имя, шепчет второй мужик, что все это время пялился на охотницу, не отводя глаз.
— А! Вероника! — тут же поправляется Сиплый.
И тут, рядом стоящий маг, аж подпрыгивает.
— Точно! — обрадовано выкрикивает он, будто решился вопрос, не дававший тому долгое время покоя.
Дальше парень начинает громко петь:
— А! Ве-ро-ни-ка! Чика-чика-чика-чика! Ты спелая клубни-и-ка!
— Че?! — героиня песни с гневным возмущением устремляет свой уничтожающий взгляд на Кирилла. — Я тебе покажу Чику! Сейчас возьму твой посох и засуну в одно интересное место! Протолкну до желудка и прокручу раз десять! Будет тебе спелая клубника!
Что интересно, мне эта песня неизвестна. Никаких откликов на эти слова в памяти не ощущаю. Надеюсь, в истории человечества есть песни достойнее этой. А то не удивительно, что нашу расу пытаются истребить. Мол, не оправдали надежд, в их головах один лишь мусор. В утиль всех!
— Сиплый, кажется, я влюбился… — на фоне гневной тирады охотницы слышу голос влюбленного мужика.
— Да уж. Ну и контингент… — произносит тот, кого сиплый называет боссом.