— Баклан! Почему эта дохлая псина еще тут?! — окрик Лидера отрывает меня от созерцания богатств этой резиденции. Тот указывает пальцем в сторону забора, в тени которого валяется труп, незамеченной ранее собаки.
Наши уже окружили говоруна, хоть тот и просил подходить по одному, и закидывали разными вопросами.
— Не успел, босс! — начинает оправдываться влюбленный в Веронику мужик, — Эти, вон, приперлись.
— Так сейчас убирай! — продолжает командовать Лидер.
— Да, босс! Ща все будет, — виновато понурив голову отвечает тот. Затем, покрутив ей, оглядывается по сторонам и обращается ко мне. — Ей! Новичок! Помоги, а? Ты ж вроде ничем не занят. А вдвоем сподручней.
Причин отказываться не имею, потому киваю в знак согласия. Просовываю в боковую петлю штанов рукоять топорика. Щит цепляю к рюкзаку с помощью ремешка, расположенного на внешней его стороне, просунув через ручку и пристегнув пластиковой защелкой. Подходим к трупу, поднимаем за лапы.
— Куда? — спрашиваю напарника.
А тяжеленькая тушка, по виду и не скажешь.
— К стройке тащим! — отвечает он. — Там в углу яма, про которую мы рассказывали. Вот в нее и сбросим.
Интересно будет посмотреть, что за яма такая. Пока идем, решаю присмотреться к спутнику. Всматриваюсь. Над его головой появляется надпись.
Баклан. Человек. 1 уровень.
— Баклан?! — удивленно интересуюсь я, перешагивая через разбросанные строительные материалы.
— Ага. Красивая птица, — спокойно отвечает мужик. — Очнулся я, сидя на лавочке, в компании еще пары мужиков Вокруг нас были разбросаны разноцветные бутылки и пакеты. Котелок шибко болел, и я случайно наступил одному из соседей на ногу. Тот зашипел и назвал меня бакланом. А мне имя понравилось. Так и назвался.
— А что было дальше? — не то чтобы мне это интересно или хочется просто потрепаться, я рассчитываю разговорить его и узнать что-нибудь полезное.
— А дальше появились стрекотуши…
— Стрекотуши? — хмыкаю я.
Ваша группа распущена.
Кирилл распустил нашу группу, значит Лидер начал принимать их в свою общину.
— Ну, стрекочут же. Насекомые, здоровые такие… — начинает пояснять он.
— Понял, — обрываю его, — продолжай.
— Так вот… Вон яма. Видишь ее? Дуй к ней. На мостке аккуратней, скользкий, — Баклан ненадолго прерывает свой рассказ для пояснений, затем продолжает, — Сначала услышали треск. Это оказалась одна из тех тварей. Разглядеть путем не успел, а она как прыгнет. Прям в рожу мужику, что меня бакланом назвал.
Начало, как и у всех, стандартное. Очнулся, голова болит, стрекот, кого-то загрызли.
Яма оказывается здоровой. Еще от нее пахнет гнилью, дерьмом и трупами. Рассмотреть дно невозможно. Его застилает сиреневая дымка, как и рассказывал Сиплый. Вот на хрена она в этой яме?