Я открываю сообщение, намереваясь послать его самым что ни на есть прямым текстом и отправить в блок, но…
О Господи.
Нужна пара секунд, чтобы рассмотреть вложения - три переснятых на телефон распечатанных фотографии, на каждой из которых - мы вдвое на той же кухне, где я сижу и сейчас. И приписка, от которой по моей спине ползет неприятный холодок.
Я набираю его номер даже не задумываясь, может ли он говорить.
Сможет, чтоб его гром побил!
— Маргарита, неужели? - Его голос на том конце телефонной связи звучит подчеркнуто мягко, хотя есть в нем какие-то царапающие нотки.
Если бы мне не было глубоко плевать на его моральное и физическое самочувствие, я бы даже предположила, что он там не в самой лучшей форме. Но пусть бы его хоть трижды скрутило - мне то что?!
— Это очередная попытка заставить меня прогнуться под ваши правила? - спрашиваю в лоб и так сильно сжимаю телефон, что ноют костяшки пальцев.
— Понимаю, что вам будет тяжело в это поверить, но на этот раз я абсолютно не при чем.
Мой рот сам издает отрывистое «ха-ха!»
— Вы там мучаете какое-то домашнее животное? - подшучивает Коряга.
Я зажимаю рот ладонью, чтобы не позволить себе улыбку. Не будет ему такой радости, даже если лунник никак не смог бы это увидеть.
— Откуда эти фотографии, Коряга, и что означает ваша угроза?
— Я пока не выяснил первоначальный источник, но полчаса назад их положила на мой стол моя невеста. Уже почти бывшая невеста.
Его невеста. Я хорошо помню скандал в прессе и рыдающую, прости господи, странную лунницу, которую постила почти каждая новостная страница в Инстаграм. При всей моей неприязни к Коряге и искренних пожеланиях зуда ему во всех местах, даже он не заслужил звания жениха вот этого… как бы так помягче выразиться…
Ладно, кто я такая, чтобы судить?
Да и не о том сейчас речь.
— Тогда объясните мне, господин Будущий сенатор, почему из-за ваших проблем с женщинами страдать должна моя репутация?! - Встаю, шагаю к двери и закрываю ее накрепко изнутри, чтобы никто из ребятишек не смог подслушать наш разговор. Я так взвинчена, что могу пропустить пару крепких слов. - Я не желаю, чтобы мое имя упоминалось рядом с вашим в контексте таких… гнусностей!
— Ну прямо-таки гнусностей, - растягивает он. - Может, сойдемся на маленькой гнуси?
Я останавливаюсь как вкопанная, вдруг ясно понимая, что, пока меня эта ситуация буквально разрывает изнутри, проклятый лунник как будто даже рад случившемуся.
И это подозрение заставляет с новой силой вспомнить, с кем я имею дело - с лунником. С одним из тех бессердечных типов, которые думают, что им все дозволено только лишь потому, что однажды, несколько сотен лет назад, они вышли из тени Луны и назвали себя избранными. И потому что им мы обязаны всеми продвинутыми технологиями современности. А взамен они забрали себе всю власть, насадили свои порядки, провозгласили себя кастой избранных и назначили нас, простых людей, вторым сортом.