Опускаю взгляд ниже и замечаю под расстегнутой курткой бурое пятно. На футболке. Очень большое пятно… с разбитого носа столько не накапает.
— У тебя там кровь… На футболке. Ты видел?
Он смотрит вниз, оттягивает двумя пальцами ткань от кожи и беспечно машет рукой.
— Ерунда.
— Нет, подожди! — снова торможу под фонарем и, наклонившись, аккуратно приподнимаю край его майки. Устрашающего вида рана! — Это что же, выходит… это не ты порезал кого-то, а кто-то порезал тебя? — поднимаю на него глаза и врезаюсь в стену разнузданого «мужского» взгляда.
— Можешь еще чуть-чуть ниже. И чуть ближе, — многозначительно ведет бровью на свой пах.
— Ты точно больной! — вспыхиваю, выпрямляясь. — Тебе в больницу надо! Я не врач, но, по-моему, тебя сильно зацепило. Посмотри, сколько крови!
— Говорю же — царапина, кожу рассекли. Жизненно важных органов не задели, можешь сама проверить.
Ну точно кретин невменяемый! Кровью истекает и умудряется переводить все в хохму.
Сейчас я совсем не думаю, кто он и что, плевать мне на его подноготную — с этим разберусь позже, главное — помочь. Ведь рана, правда, может оказаться серьезной. Я же не прощу себя потом, если вдруг что…
— Нет, я так не могу! Давай хотя бы салфетками антисептическими обработаем. Были у меня в сумке, — снимаю одну лямку с плеча… Сумка открыта!
Ну не-ет! Неужели подрезали в толпе кошелек с телефоном?!
Встаю ближе под фонарь и заглядываю внутрь, заранее смирившись с тем, что ценных вещей я там не увижу. Но кошелек из мягкой коралловой кожи на месте, как и айфон. И даже косметичка. А это еще что…
Сморщив нос, выуживаю двумя пальцами небольшой испачканный чем-то темным нож.
Шок, непонимание… А потом до меня доходит.
В ужасе швыряю находку в траву, затем достаю влажные салфетки и, вытащив целую гору, истерично оттираю пальцы от чужой крови.
— Урод! Подбросил мне эту хрень, пока я не видела? Да как у тебя совести хватило! Хотя о чем это я, ты даже слова такого не слышал.
— Я знал, что тебя они обыскивать точно не будут, это была вынужденная мера. Существуй хоть один процент, что ты попала бы под раздачу — я бы этого не сделал.
— Да пошел ты! — выплевываю и, резко развернувшись на каблуках, намереваюсь уйти, но он не дает: хватает меня за предплечье и разворачивает лицом к себе.
— Говорю же — пришлось. Сейчас мне разборки с ментами никак не нужны. Не время, долго объяснять. И это не мой нож.
— Врешь! — выдергиваю руку. — Увидел полицию и очко сжалось?
— Это не мой, — настаивает. — И ты не должна была его увидеть. Я бы забрал его так же по-тихому и все. Но ты зачем-то полезла за этими салфетками!