По дороге в столовую встретил Савола, с гордым видом идущего туда же. Пока Савол рассаживался на столе, я взял два подноса.
– О, что-то новенькое, – открыл я стоящий на подносе глиняный горшок.
Внутри оказалось тушёное мясо с кусочками овощей. Впервые вижу, чтобы здесь подавали овощи.
– А откуда они берут еду? – спросил я у кота, сидящего на столе.
Кот ел свою еду, представленную чем-то вроде куриного мяса.
– Тебе не хочется этого узнавать, – произнёс Савол.
– И всё же, – настоял я.
– Трупы как таскал, помнишь? – спросил кот.
– Ну, – кивнул я.
– Ну и вот… – ответил кот.
– Серьёзно? – не поверил я.
– А чего нет-то? – посмотрел на меня Савол. – У них там, внизу, есть магический преобразователь, расщепляющий любое некогда живое мясо на мельчайшие составляющие. А потом из этих составляющих делают то, что у нас на столе.
– То есть я ем сейчас человечину? – посмотрел я в горшочек.
– Нет, – покачал мордой кот. – Человечиной она была до того, как попала в магический преобразователь. После этого, если ты чувствуешь вкус курицы – это курица и есть. Чувствуешь оленину – это оленина и есть. Этих животных тут давно уже не водится, но кулинарные големы имеют их аурный слепок, поэтому это точно не человечина. К тому же, нет никаких гарантий, что тех мертвецов уже погрузили в преобразователь. Скорее всего, они лежат сейчас в хранилище, а ты ешь что-то, что сильно раньше было каким-нибудь местным животным. Они иногда по глупости забредают опасно близко к поместью.
– Кто же их тогда тащит внутрь? – спросил я.
– Кто-то из обслуги, – вновь развёл лапами кот. – Только вот далеко ходить они, увы, не предназначены, поэтому эту функцию теперь выполняешь ты.
Бл… Твою м-м-мать…
Как я вообще отношусь к каннибализму? Резко отрицательно.
Но уж поверьте мне, по пути сюда я всерьёз задумывался над этической стороной вопроса поедания падающих с неба трупов. Да-да, голод не тётка и если бы не нашлось альтернативы, я бы сумел переубедить себя. Это было бы печально, но необходимо для выживания. И, разумеется, сказалось бы на целостности моего рассудка. Только вот сейчас, в свете того, что я узнал о местной кухне, сильно лучше не стало…
Сука… Почему всегда именно такая хрень? Почему реальность толкает меня на совершение неэтичных поступков?
Ладно, с некромантией как-то примириться можно, это ни на грамм не этично и порицаемо даже здесь, судя по тому, что Эстрид Бранддоттер торчала в заброшенном особняке, а не в городской лаборатории или где там удобнее. Я могу быть неправ, но что-то мне подсказывает, что она не от хорошей жизни всё это затеяла…