– Я никогда не стала бы тебя винить, – говорит она. – Ты же знаешь!
– Я ненавижу твоего отца. Всю жизнь ненавидел. Столько, сколько тебе лет. Знаешь, что я вижу, когда смотрю на тебя? Я вижу его. Ты так похожа на него. Просто копия.
Она шумно выдыхает и закрывает глаза.
– Но я люблю тебя, Тихон, – словно не слышит, что я ей говорю. – Я знаю, что ты не любил меня. Недостаточно сильно.
Смотрю на неё, удивлённо вскинув брови. И она продолжает:
– Когда ты влюблён, имя твоего любимого – словно песня. Тебе всегда хочется произносить его, Тихон. Ты же почти никогда не называл меня по имени. А если и произносил, то выплёвывал торопливо. Нехотя. Я знаю, что ты не любишь меня. Но я люблю тебя, Тихон.
– Ты не понимаешь, о чём говоришь, – усмехаюсь я. – Тебе нравится, что я давал тебе забыться в удовольствии. Страсть и похоть животная – это ещё не любовь. Ты вспомнишь мои слова, когда встретишь правильного парня. Который будет дарить тебе оргазмы. Это не любовь. Это похоть.
– Ты врешь мне, – упрямо говорит она. – Я знаю.
Подходит близко. Кладёт руку на мою грудь. Невесомое прикосновение обжигает. Заставляет гореть в болезненной агонии. Хочу, чтобы сердце не выдержало. Разорвалось. Смотрю в её глаза и вижу надежду. Веру. В меня. В нас.
Нет ничего. Больше ничего. Последние часы круто развернули жизнь.
Чувствую, как сквозь повязку сочится кровь. Почему придурок просто не мог довести дело до конца? Чтобы я не стоял перед ней, ожидающей объяснений.
– Чего ты добиваешься? – грубо спрашиваю. – Чего хочешь?
Она молчит. Лишь тянет меня в свои объятия. Целует нежно. Напомнить хочет. Показать. Что ничего не изменилось.
Когда изменилось всё.
Поддаюсь её чарам. Увлекаюсь. Убеждаю себя, что всё дело в похоти. Убеждаю себя, что ненавижу. Знаю, что нужно вырвать с корнем. Как гнилую опухоль.
Разворачиваю спиной к себе и над столом нагибаю. Задираю юбку, рву трусики по шву и грубо беру её. Силой. Как никогда не позволил бы себе поступить с ней. Она кричит от страха, от боли, от ужаса, пока я быстрыми, резкими толчками вторгаюсь в тесные врата моего рая. Наваливаюсь на неё сверху. Вжимаю хрупкое тонкое тело в столешницу. Придавливаю весом, продолжая грубо толкаться в тесную глубину.
– Вот так ведут себя мужчины, девочка, – рычу в её волосы. – Берут то, что само даётся.
Она закрывает глаза и скулит от ужаса. Хочу ненавидеть её, но получается только себя.
– Никогда больше не попадайся мне на глаза, – говорю ей, зажимая шею рукой, и она распахивает глаза, почувствовав мой захват.
Хочу покончить разом с этими чувствами. Надавить сильнее и разорвать мучения. Она не двигается. Не сопротивляется. Может, тоже отчаянно хочет умереть?