Спина уперлась в холодную дверь. Смотреть на Дейвила снизу вверх… Лучше удавиться собственными руками. Одинаково "приятно".
— Значит, ты из тех, кто верит в добро, во все хорошее? — бесцветный голос поднимал раздражение со дна. — Наверно, и не лжешь никогда?
"Что за цирк ты устраиваешь, Дейвил?"
Локоть уперся слева от ее головы.
Слишком близко. Слишком много его. Много и мало одновременно.
Его запах… Просто невыносимо!
Весна всегда ей казалась обманчивой. Она обещает столько всего, а по факту приносит лишь грязь, лужи, и оставляет после себя обманутые ожидания.
Она не стала отвечать на его странные вопросы. Пыталась найти объяснение происходящему в зеленых глазах, но там… ничего не разобрать.
Дейвил наклонился, почти задевая носом скулу.
— Тогда скажи мне, Фоукс, — шепот опалял кожу. — Честно скажи: целоваться со мной тебе понравилось больше, ведь так?
Больше, чем… что? Он сказал Биллу?
Нет, полнейший бред. Дейвил никогда о таком не расскажет.
"Билл что-то сказал ему? Что он мог сказать? Мы с ним не целовались ни разу. Только в щеку, но это ведь не считается, так?"
Взгляд метался по лицу напротив, ища что-нибудь. Хотя бы эмоцию, за которую можно зацепиться и понять, что происходит.
— А знаешь, не отвечай. Сам факт поцелуя с тобой вызывает рвотный рефлекс.
Наотмашь. Больно.
Совсем… совсем немного. Честно. Только глаза увлажнились отчего-то.
Вздернула подбородок, пытаясь казаться выше.
Две недели молчания стоили того, чтобы сейчас злые слова, вторя ему, вылетали осколками.
— А знаешь, с Биллом гораздо лучше. Мне было просто необходимо забить тот вкус, что остался после тебя, — она поднялась на носочки, выдыхая ему в лицо три слова. — Ты мне омерзителен.
Говорить не менее болезненно, чем слышать.
Он не боялся причинять ей боль, и она не станет его жалеть.
Жри, Дейвил. Не подавись.
Ты ведь этого хотел? Видеть ее злость, ненавидеть ее.
Давай, впитывай! Проглатывай, хоть и раздирает все.
Большой палец надавил на подбородок, заставляя открыть рот. Не успела отшатнуться, возмутиться. Подумать. Он не дал возможности. Врезался в рот, сминая губы до боли.
Его оглушил шум несущейся по венам крови. От ее вкуса. Долбанная сладость с оттенком липового чая.
Ее лопатки уперлись в дверь. Слегка ударилась затылком, абсолютно не замечая этого.
Пальцы зарылись в мягкие кудри. Она едва не застонала от удовольствия от такой, по сути, мелочи.
Дейвил углубил поцелуй, не давая и шанса прекратить это. Оттолкнуть. А в голове пульсировало отчаянное:
"Не отпускай. Не сейчас."
А когда? Неважно. Просто дай время насладиться.