Тогда я не выдерживаю. Буду бить фактами! На них давить!
— Кирилл твой сын. Он похож на тебя. Ты должен увидеть его!
— У меня нет от тебя детей, девочка. Я с тобой никогда не был.
— Максим, зачем ты это делаешь?.. — скулю. — Ты говорил, что любишь меня. Ты не мог чего-то получше придумать, чтобы избавиться от меня? Просто скажи правду! Я приму ее! Только перестань утверждать, что не помнишь меня!
— Ну ты даешь… — иронично улыбается Максим. — Давай лучше ты скажешь правду. Ради чего ты это затеяла?.. Кто тебя нанял?
— Никто меня не нанимал! Хватит, Максим!
— Да, хватит. В том же числе хватит называть меня Максимом. Я — Ярослав. И у меня больше нет времени слушать твои бредни. Уходи. И чтобы я тебя не видел больше. Ищи отца своего сына в другом месте.
— Ч-что?.. — поднимаюсь с кресла. — Ты меня выгоняешь? — голос ломается, а в сердце словно что-то щелкает, и это не что-то душевное. Мне становится хуже.
— Я думал, что ты что-то задумала… но ты просто сумасшедшая.
— Я не сумасшедшая! — слезы брызнули у меня из глаз с новой силой. — Выслушай меня! Я… я назвала нашего сына именем, которое ты выбрал. Кириллом. Ему уже полгода. Он… он похож на тебя. Клянусь!
Тогда Максим поднимается с дивана и подходит ко мне. Вынимает мой смартфон из кармана своего пальто и протягивает его мне.
— Забирай.
— Максим… нет… — верчу головой из стороны в сторону. — Что… что происходит…
— Я не Максим. Ты же слышала, — произносит он спокойно. — Я без понятия, что с тобой произошло и откуда у тебя это фото, но… черт с ним… можешь идти.
Он отпускал меня, говоря об этом, как о даре. Также его мать отпускала меня. Просила благодарить ее за это. За то, что не сгноила меня в тюрьме или не прикончила.
— Ты… — быстро моргаю.
— Меня зовут Ярослав. Я тебя… — осматривает меня с ног до головы, — …впервые вижу. Я не притворяюсь и ничего из себя не изображаю. Ты… обозналась. Похоже, у тебя какое-то психическое расстройство.
— А… — меня качнуло немного в сторону. — Но как же… Фото…
— Да, фото. На нем я. Без сомнения.
— Да… На нем ты. Я… — у меня сейчас все как в тумане.
Теперь я не уверена. Ни в чем не уверена. Даже в том, что передо мной Максим Воронов.
Я присматриваюсь к нему. Пытаюсь рассмотреть. Но он одет. Прическа та же.
Но все же есть кое-что, что может кого угодно отличить от Максима.
— У тебя… у тебя есть шрам?..
— Что?
— На… на руке, — мой голос дрожит. — Засучи рукав, пожалуйста. Правая рука. Я… я должна увидеть.
Максим, то есть… Неважно кто! Он медлит, но спустя несколько мгновений все же решается выполнить мою просьбу. Начинает задирать рукав темного пальто вместе с рубашкой, а для меня это все словно в замедленной съемке происходит. Сердце замедляется, а когда я вижу его оголенное предплечье, то оно срывается в бешеный галоп.