Шрама… шрама нет.
Боже… Боже….
— Нет… — верчу головой из стороны в сторону. — Ты не он… Ты не он… — повторяю я как заведенная. — Ты не Максим… — с ужасом смотрю в его серые глаза.
— Верно, — кивает копия Максима.
— Простите… — вымолвила я сиплым голосом. — Я… я думала…
Как это возможно? Кто он? Почему он на одно лицо с Максимом?
В голову приходит только одно логичное объяснение — брат-близнец. О котором я никогда не слышала. Максим — единственный ребенок в семье Вороновых. Будь у него брат, он бы обмолвился. Да и сам… Ярослав — не понимает, что происходит.
А еще… еще это может быть сном.
Становится так жутко, что волосы на макушке приподнимаются.
— Извините, — выхватываю свой смартфон из рук мужчины и боком-боком начинаю его обходить. — Я прошу прощения… Я… я обозналась, — и как рвану на выход.
Но когда Ярослав велит мне стоять, то я стою.
— Стой.
— … — резко оборачиваюсь.
У меня начинает сдавливать в груди. Я сильно перенервничала, а лекарств не принимала.
— Ты что, — медленно подходит ко мне Ярослав, — хочешь сказать, что была с моей копией? С таким же, как я?..
Я киваю, и на лице мужчины вырисовывается еще более отчетливый шок.
Следует затяжная пауза. Слишком затяжная. Во время которой мы смотрим друг другу в глаза.
— Так… — кажется, он сглотнул. — Иди сядь, — не просит, а приказывает мне. — Поговорим.
— О… о чем?.. — хлопаю глазами.
— Ты мне все расскажешь. Я хочу знать. Всю твою историю.
Медленными шагами я направилась обратно в гостиную, при этом не сводя взгляда с Ярослава. А когда проходила мимо него и дальше, то чуть шею не свернула. Жуть какая…
Как… как это может быть? Они абсолютно одинаковые, не считая шрама на правом предплечье. Между ними точно родство. Иначе я не понимаю…
Я села в кресло, а Ярослав занял свое прежнее место на диване. Отличалось теперь все только тем, что он больше не смотрел на меня как на сумасшедшую. Да, он был в шоке, но его глаза больше не смеялись надо мной. Он явно искренне хотел во всем разобраться. Что ж, я не против поведать ему о набольшевшем. Он должен знать.
— Я… я не сумасшедшая.
— Я понял, — кивнул Ярослав, сурово сдвинув брови, как этого никогда не делал Максим.
Черт, стоило мне только понять, что этот мужчина не Максим, так я сразу начала замечать очевидное.
— Меня зовут…
— Варвара Ветрова. Я помню. Ты была с кем-то… вроде меня, верно? — он все еще сомневается.
— С точной копией… вас.
Не могу я больше к нему на «ты» обращаться. Это чужой человек. Мне стоит быть посдержаннее.
— Фото, значит, настоящее.
— Да, настоящее. Там есть еще, — спешу начать рыться в своем гаджете. — Вот, — разворачиваю к нему смартфон. — А вот еще… — перелистываю фото. Там они одно за другим. Наши кадры с Максимом. Судя по его взгляду, он начинает все больше и больше верить в мою историю. — Это Максим Воронов. Он… погиб.