– Майя, вы только не расстраивайтесь, – пытается подбодрить меня Миссис Летнее Платье. – Чем бы мы ни занимались, всегда найдутся люди, которые извратят наши слова и помыслы. Ваши занятия – замечательные. Лично я ради них даже любимый сериал забросила.
– Спасибо за поддержку! – тихо говорю я и выкидываю злосчастный журнал в мусорное ведро. Потом сажусь на стул, делаю пару глубоких вдохов и привычно улыбаюсь. – А давайте начнем сегодняшнее занятие с одного знакомого вам упражнения…
* * *
Ехать домой после работы ужасно грустно. Но неожиданно для себя я вовсю ищу плюсы в том, что мой роман оказался обманкой, сбором материала для заметок. Во-первых, теперь я смогу по-прежнему уделять много времени ребенку. Во-вторых, не надо объяснять новому любовнику, почему у меня лезут волосы и что за таблетки я пью каждое утро. В-третьих, появилось время съездить в Кочкино. Кстати, а куда на время поездки девать кота? Неужели нам придется тащить его с собой? Брр!
Хотя, подождите, чего я опять включаю панику? Кот – это отлично, возня с ним не даст мне времени затосковать.
Подойдя к дому, неожиданно обнаруживаю на скамье у подъезда Артёма. Он смотрит на меня с видом нашкодившего щенка и греет дыханием озябшие пальцы. Ха! Значит, замучила совесть? Я вздергиваю нос и с демонстративным равнодушием прохожу мимо. Пусть звонит брюнетке и о ней потом кропает свои мерзопакостные статейки.
Я неторопливо подымаюсь в квартиру. Дома – никого. В прихожей на зеркале записка о том, что все уехали по магазинам искать обои в гостиную. Медленно разуваюсь, медленно стягиваю пуховик… А потом ноги быстро-быстро несут меня к окну. Осторожно выглядываю из-за шторы. Сидит! Ждет чего-то. Спина понуро сгорблена, шапка в снегу.
– Да и плевать! – говорю я вслух, но голос звучит как-то неуверенно.
Завариваю себе чай и сажусь за стол. В голове всё время вертятся фразочки из Артёмовой статейки. В принципе, если подумать, не такая уж она и обидная. Видок у меня в тот день был еще тот, а нападки на позитивное мышление меня вообще не смущают: сама пессимистка восьмидесятого уровня.
Я сгрызаю пару печений и вновь подкрадываюсь к окну. Сердце радостно ёкает: Артём сидит на прежнем месте и медленно превращается в небольшой сугроб. Интересно, он правда больше не писал обо мне или врет? Хотя когда бы он успел: журнал выходит раз в месяц.
У меня появляется сомнение в собственной правоте. Чтобы немного развеяться, несколько раз обхожу квартиру. Да, возможно, Артём ничего не писал обо мне, хотя посмотреть в Интернете не мешало бы, но явно собирался посвятить моей персоне еще пару заметок. Я откровенно передразниваю: