— Матвей, я поехал. Будут новости, я на связи.
Мне бы развеяться, но так и тянет домой. Как в болото. Засасывает.
***
Прохожу в гардеробную, снимая с себя рубашку. Оглядываюсь и тяжело вздыхаю: ее вещи лежат на месте. Я специально просил ничего не трогать, дабы сохранить дух присутствия моей девочки здесь. И себе не позволял.
Но сегодня очередной тупик. Отчего касаюсь платья, в котором она любила расхаживать после душа. Одновременно с этим, с полки падает конверт.
Не замечал прежде.
Поднимаю с пола и читаю, где красивым выверенным почерком написано «от Агаты».
Прощальное письмо? Постаралась, однако.
Порывисто открываю и достаю записку:
«Адам, мой жестокий Адам. Если ты это читаешь, должно быть я нахожусь далеко. От тебя.
Не ищи, прошу.
Не стоит.
Мое сердце окаменело в тот самый день, когда ты позволил увидеть ту страшную и душераздирающую сцену пыток над Леонидом. Лучше бы сама умерла вместо него. Лучше бы мы никогда не встречались.
Я попробую начать жить заново. И ты тоже. Это самое верное решение для нас. Сжечь все мосты? Пожалуй, так.
Хочу свободы, ощущать мир по-настоящему… Без твоего бесконечного контроля, без страха получить наказание за одно неправильное слово, без боли, без обид…
Наши отношения губительны. Они никому не приносят пользы, лишь разочарования и скорбь. Наверное, ты и сам уже понял.
А может быть, я во всем виновата.
Прости, что лишила права иметь ребенка. Это намеренный шаг. Ты желал, но у меня почему-то не спросил. Как и всегда.
Жестоко?
Тем не менее, я сполна поплатилась за свой проступок. Кошмары по ночам истязают меня ежедневно. В них главными персонажами являешься ты с отчужденным взглядом и Лео в крови. Я могу простить все, кроме причастия к смерти родного человека. Однажды потеряв, потерянное не вернуть…
Просто отпусти.
Дай глотнуть воздуха. Дай насладиться одиночеством.
(не) твоя Агата».
Сжимаю в руках клочок бумаги, который давно бы стоило выжать от обилия влаги. Черт, кажется это слезы. Или это тоже морок?
Хватаюсь за голову и быстро выхожу прочь из комнаты, спускаясь по лестнице вниз, в подвал. Там, где когда-то представлял ее. Что ж, не суждено.
***
Обливаю бензином каждый угол дома. Хватит с него. Изжил. Воспоминания душат и не дают мыслить трезво.
Бросаю подожженную спичку на паркет. Выжидаю, пока огненная стихия начинает пожирать внутренность, а затем выхожу во двор.
Иногда нужно все разрушить, спалить все дотла, чтобы потом начать все сначала.
Отпустить?
Никогда.