— Ты уверена? — спросила она, нюхая один из бутонов. — Они великолепны. Он явно потратил на них кучу денег.
— Забери их, — сказала я, скорчив гримасу. Букет был идентичным тому, что он прислал мне после смерти отца, вплоть до карточки «думаю о тебе», приклеенной к пластиковому штырьку. Меня тошнило от одного взгляда на него.
— Если ты настаиваешь, — сказала Пэм. Она забрала цветы и поставила на стойку администратора. — Знаешь, может, тебе стоит дать ему второй шанс, вы были милой парой.
Я бросила на нее убийственный взгляд, и она нервно рассмеялась.
— Наверное, тебе нужно больше времени на раздумья? — рискнула она.
Уходя, я видела, как она берет трубку телефона.
Я старалась как можно меньше бывать в кампусе, заходя туда только для того, чтобы вести занятия и проводить рабочие часы. Я строго избегала встреч на факультете или любых связанных со школой мероприятий, находя их невыносимыми. Вначале были жалостливые взгляды и благожелательные приветствия «Как поживаете?» — и я не знала, как ответить. Они говорили о моем отце? Насчет Рика? И то и другое? После первого проявления беспокойства люди не знали, как себя вести рядом со мной. Мои коллеги начали обходить меня стороной, избегая смотреть мне в глаза и слабо улыбаясь. Я чувствовала себя призраком кампуса, предвестником несчастья. Я начала держать дверь своего кабинета закрытой, чтобы отвадить посетителей и сдерживать свое плохое настроение.
Единственным человеком, которого я действительно видела в эти дни, был Ларри, который регулярно приходил ко мне по вечерам, чтобы составить компанию. Он вытирал мои слезы и уговаривал меня съесть что-нибудь кроме Нутеллы из банки, а потом мы вдвоем ложились на диван и напивались, соревнуясь, кто из нас более жалок.
— Я уже немолодой неудачник с фолликулярными проблемами, — начинал он.
— Я фригидная сука.
— Я — пылающий кусок лоха.
— Я сирота.
— Мой парень бросил меня ради своей карьеры.
— Мой изменил мне со студенткой.
— Эй, Энн?
— Да, Ларри.
— А что значит — «пылающий кусок лоха»?
Однажды вечером Ларри открыл свою фотографию на компьютере и, используя кисть, начал рисовать волосы.
— Что ты делаешь? — Удивилась я.
— Это называется арт-терапия для бедных, — сказал он. — Я пытаюсь разобраться со своими проблемами.
— Что-то мне подсказывает, что ты собираешься быть в терапии в течение длительного времени, — заметила я, вставая, чтобы направиться к кухне. — Эй, хочешь еще вина? — спросила я, проверяя пустые бутылки, которые теперь стояли на моем кухонном столе.
— По-моему, мы только что прикончили последнюю бутылку, — крикнул Ларри из гостиной.