— Как продвигаются дела со студенческими работами? — Я решила сменить тему. — Ты уже определил, кого возьмешь?
— Господи, нет, — простонал он. — Каждый из них хуже предыдущего. Я думаю, что прочел примерно половину.
— Моя ученица Эмили Янг тоже хочет попасть к тебе. Ты уже добрался до ее работы?
— Эмили Янг, Эмили Янг… Честно говоря, я не помню. Но она тебе нравится? Она хорошо учится?
— Самая лучшая. Она отличный ребенок.
— Значит, она проходит! — сказал Рик, щелкнув пальцами. — Самое простое решение на свете. Спасибо, что помогла мне.
— Погоди, погоди, — засмеялась я. — Ты же не собираешься просто одобрить ее, не прочитав материала, не так ли?
— А почему бы и нет? Я доверяю твоему суждению. Если она тебе нравится, то должна быть великолепна. Дело закрыто.
— Обещай мне, что ты хотя бы прочитаешь ее тест.
— Если ты настаиваешь, — вздохнул Рик. — Ты действительно хочешь наказать меня, не так ли? Заставляешь меня читать все эти чертовы ужасные истории.
— Ну же, — поддразнила я его. — Они не могут быть настолько плохими. Приведи пример.
— Хорошо, было упражнение по творческому письму, которое представил какой-то парень, написанное с точки зрения девочки-подростка. Только он не мог перестать описывать свою грудь. На самом деле он называл их «буфера».
— Остановись. Ты шутишь?
— Ты думаешь, это самое плохое? Потом были разные истории о том, как кто-то — друг, родственник, домашнее животное, на твой выбор — умирает от какой-то болезни или попадает под машину. Один студент описал, как его дедушка умирал от «амонии». «А-М-О-Н-И-И».
Я покачала головой.
— Ты все это выдумываешь, — сказала я, смеясь.
— Хотел бы… А еще есть заурядные истории о связях в колледже. Парень встречает девушку на вечеринке. Они напиваются. Они получают кайф. Они трахаются. Они обманывают друг друга. У них грязный разрыв отношений. И так далее. Что за чушь!
Молча кивнув, я могла только вообразить, какую потрясающе плохую историю бы написала, если бы была студенткой группы креативного письма Рика. Зажав сигарету между пальцами, он выглядел совершенно непринужденно. Его густые светлые волосы падали на лоб, а брови были нахмуренными, когда он потчевал меня историями, начиная от встречи с Далай-Ламой («крошечный старичок, но с большим чувством юмора»), до его рассказа о посещении тюремной камеры Манделы на острове Роббен, и душераздирающих рассказов о том, как он однажды, будучи в Ираке под прикрытием, чуть не был схвачен и обезглавлен.
— Это поколение детей еще ничего не испытали, — говорил он. — Они избалованные тупицы. Как их там называют? Миллениалы?