— Успокойся, пожалуйста, — мысленно застонал я. — Я же тебе сказал, что у меня никогда не было девиц с подобной внешностью.
— Но мальчик — твоя полная копия! — возмущённо воскликнула мать.
— Хорошо, — тяжело выдохнул я. — Мальчик похож на меня. Мальчика зовут Роман, его мать Оксана. Валеевы. Что ты ещё помнишь?
— Оксана говорила, что где-то в центре работает, — протянула мать. — Да, она же мне смску написала, когда деньги перевела.
— Смску? — я многозначительно замолчал. — Мам, так у тебя есть её номер?
— Ну да… — мама я явно не понимала… то есть делала вид, что не понимала. — Я просто надеялась, что ты сам вспомнишь Оксану.
Она явно не желала сдаваться.
— Хорошая девочка, сын. Очень хорошая.
— Диктуй телефон своей хорошей девочки, — усмехнулся я, полагая, что очень скоро эта нелепая история будет закончена.
Получив от матери телефонный номер сиротки, я набрал Павлу.
— Рафаэль? — удивился мой подчинённый. — Ты же в отпуске.
Ага, вместо того, чтобы блаженствовать в СПА со своей кралей, сижу как идиот на телефоне, попивая минералку.
— Мне надо, чтобы ты пробил информацию об одном человеке. Сделай всё тихо, без шума.
— Конечно, босс. Как можно.
Я мысленно кивнул: на Пашу всегда можно было положиться. Паша — молоток: он так замечательно изображает недалёкого дурачка, что никто не воспринимает его всерьёз. И напрасно, кстати.
Продиктовав номер телефона, я назвал имя девицы, и тут же мне прилетело удивленное:
«Так бы и сказали, что хотите проверить мать своего сына».
У меня чуть телефон из рук не выпал.
— Повтори, — рявкнул я, с силой прижимая трубку к уху. — Откуда этот бред, тебя моя мать тоже обработала?
— Роза Ренатовна? — удивился Павел. — Нет, Рафаэль… Но мальчишка ведь твоя полная копия.
Скажу честно: в этот момент я напрягся.
— Неужели настолько похож? — делая вид, что меня это не очень волнует, как бы невзначай спросил я.
— Да одно лицо, — хмыкнул Павел. — Как раз тот случай, когда тест ДНК не нужен: отцовство написано на лице.
Хм… интересное кино.
— А девица, его мать?
— Ну… — Павел явно замялся.
— Говори, как есть, — рявкнул я, чувствуя, что завожусь.
— Девица — явно домашняя девочка. Из тех, которые книжки умные дома читают, а не по клубам ночным бегают… очень напоминает Яну Владимировну.
Упаси Боже, мысленно вздрогнул я, вспомнив, чем закончился брак моего друга с «хорошей домашней девочкой».
И всё же, девица — точнее её описание — заинтриговали меня.
Я вдруг подумал о том, что Сочи утратили для меня всякую привлекательность. Нет, конечно, горы с проплаченной подругой — тоже не плохо, но я почему-то сейчас даже где-то завидовал Павлу, пробивающему всю подноготную этой девицы, случайной попутчицы моей матери.