– Не мужское это дело, – сказал я.
– Ха! – Алиса издала едва сдерживаемый смешок и снисходительно улыбнулась. – Большинство авторов, известных и хороших авторов, – мужчины.
– Писать дневник и роман – это разные вещи.
– Если у тебя уже есть мнение на эту тему, что ж ты тогда у меня-то спрашиваешь?
– Так мне твое интересно услышать. К тому же, ты так ничего и не объяснила…
– Как я тебе сейчас объясню, если ты даже про дневник ничего не знаешь?
– Ну, уж попробуй как-нибудь.
– Ладно. Смотри. Не могу за всех говорить, но я начинала именно с дневников. Мама у меня была еще бойкая, – говорила Алиса. – Она и слова вставить не давала, даже если бы я могла. Ее невозможно было убедить здравыми доводами, только переорать. И тогда я начала писать что-то похожее на письма. Мне только так можно было нормально общаться с мамой. Родители, вообще, странные люди. Они часто забывают о том, что сами были такими же как мы и о том, что мы – дети – тоже имеем право на свое собственное мнение. Моя мама, например, постоянно использует фразу: «Потому что я так сказала», вместо аргумента…
«Вот бы моя мама хоть раз поспорила со мной», – подумал я и на секунду отвлекся от Алисиных рассуждений в свои мысли. Мне вдруг вспомнилось детство. Я тогда думал, что так и должно быть. Дети же всегда воспринимают жизнь как данность. Будь у них семья бедняков-алкоголиков или расти они в замке, разъезжая на лимузине, они будут воспринимать это, будто так и должно быть. Пока не увидят другую жизнь других людей, других детей, других семей. Я думал, что мне везет, раз мама никогда со мной не спорит. Видел, как мамы одноклассников и друзей по двору постоянно на них кричат, воспитывают. А я мог вести себя, как хотел, и ничего мне за это не было. Ну, по крайней мере, от мамы. Она запросто отпускала везде, где хотел. Честно говоря, сейчас я не думаю, что ее вообще волновало, где я и с кем. У нее своих забот хватало. Надо было устраивать жизнь. И она устроила. А мне в этой жизни как будто даже не было места.
– И вот, когда я не могла до них достучаться, то поняла, что можно же написать. Сухо написать и понятно. О том, что я думаю, какие мои аргументы и так далее. Чтоб без слез и ругани. И я начала писать. Потом мне делали больно люди, которым на меня все равно. Родителям-то было не все равно. Я знала, что они будут читать. А другие… Не было смысла заявлять о своих обидах и травмах, например, одноклассникам. И я писала просто так. Чтоб выплеснуть злость. Как будто писала письмо психологу, только воображаемому. Я так могу говорить о том, что реально думаю и чувствую. Без осуждений. И всегда думала, что это могут прочитать разные люди, поэтому писала красиво и понятно. Мне хотелось, чтоб мои записки и рассказы говорили незнакомцам, что я за человек. Вот так…