– Ты чего делал?
– Корректировал траекторию полета пули, – ответил тот.
– Куда смотрел, на крышу?
– Проще стрелять с гаража, там обзор нормальный.
– Выходит, было покушение?
– Ничего-ничего, издержки профессии. Нашего Полковника голыми руками не возьмешь. Счастливо отделался.
Присев на корточки, участковый Костя терпеливо обозревал картину разгрома вещей.
Затворив за собой дверь, они очутились в темноте коридора, сменившейся затем ярким дневным светом улицы, по которой еще недавно ходил Полковник, вечно прищурившись – день или ночь ему было все равно.
– Обзор, как на ладони. Если у него и был дом, то не здесь, – промолвил Вика.
– Соседи сказали, что накануне он продал квартиру вместе с обстановкой, и новый хозяин вывез все добро на помойку.
– В общем, никаких следов, – подытожил Вика.
– Пойдем на речвокзал, да? – сказал Костя.
Они шли по горячим следам.
Буфет, в котором останавливался Полковник по дороге к реке, мало чем отличался от остальных посещаемых им забегаловок, разве только из окна его открывался чудесный вид на набережную: беседка, березовая аллея и серебряная гладь воды, по которой ходили лодки и катера.
– Что у нас есть интересного в ассортименте? – поинтересовался Вика у буфетчика.
– Ничего спиртного, – получил ответ.
– И пива нет?
– И пива тоже.
На витрине выставленный чайный прибор – чашка, блюдце и ложка – были изготовлены из мохнатой фактуры. Натюрморт зарастал пылью и жил своей жизнью. Буфетчик уважал жизнь мертвых людей и вещей.
Он встряхнул полотенце и стер незримую пыль.
– Так вы, товарищи, из санэпидемстанции? – спросил он. – Или просто так заглянули?
Посетители переглянулись.
– Будем допрашивать буфетчика, – прошептал Прокопьич, подавая инициативу.
– С чего это ты? Не имеешь такого права, – возразил ему подлый Сорокин, присоединившийся к компании
– Сегодня – имею, – пророкотал Прокопьич.
– Что будете заказывать? – настаивал буфетчик.
Вика подошел к столику и отодвинул стул. Обивка из дерматина была изрезана ножом. Уверенная рука вырезала букву, похожую на «М», потом повела вкруговую.
– Фанаты? – спросил он у Кости.
– Вряд ли. Те пишут фломастерами в автобусах. Может, на любовной почве кто старался.
– Если по-французски, то похоже на «Merde», а по-английски напоминает «Marocco», – сказал Вика.
– Здорово ты иностранные языки знаешь, – восхитился Костя.
– Мне об этом с 1990-го года все говорят, – улыбнулся тот.
– Мы зашли узнать про Полковника, – обратился к буфетчику Костя. – Не видал тут, случаем, наемного убийцу?
Буфетчик попятился, такой сильный дух шел от них: несло перегаром, селедкой, и еще чем-то невообразимым, вроде помойных отбросов. Он бы и разговаривать с ними не стал, но участковый Костя был при исполнении.