Высвобождаюсь из мужских объятий и встаю поодаль от бывшего парня, прислонившись к барной стойке.
— Дальше я сама, — заверяю я голосом, не выражающим ничего, абсолютно ровный, спокойный тон. — Спасибо, что помог.
— Алекс, не глупи, позволь перевязать рану. Она кровоточит, кровь не остановилась, Алекс, — пытается он до меня достучаться и внушить необходимость в его помощи. Однако я в ней не нуждаюсь. Сама справлюсь, не маленькая.
Но опустив любопытный взгляд на руку, обнаруживаю ее красной; капли крови бесшумно достигают пола и моих плюшевых тапочек с вышитым рисунком розовой панды. Боль исчезла, а вот кровь течь не перестала. Покусывая губу, озадаченно рассматриваю алые пятна сначала на ладони, затем на голове панды. Некрасивое и отвратительное безобразие.
— Я за аптечкой, — хмуро сообщает Игорь и оставляет меня одну. Вздохнув, я вновь спешу вымыть руку, залпом выпиваю стакан воды, после сажусь на высокий табурет и сосредоточенно начинаю изучать рваную кожу и ужасные борозды на ней, что так неаккуратно пересекают линию жизни и другую, ближайшую с ней линию. Понятия не имею, как та называется. Еще несколько беспорядочных царапин на пальцах — маленькие, но глубокие, алеющие точки, — дополняют картину под названием "Сумасшествие в чистом виде". Как так вышло вообще? Как я потеряла контроль над собой?
Обнаруживаю крошечный осколок, застрявший в порезе. Потом еще один. И еще. Аккуратно цепляю ногтями и извлекаю каждый, кладу на стол. Терпимо, почти не больно.
Игорь возвращается, ставит аптечку на столешницу, открывает крышку и с профессиональным видом принимается за работу. Думаю, из него вышел бы неплохой доктор. Талантливый человек талантлив во всем.
Когда он бережно проводит ватным тампоном по самому страшному порезу, я морщусь, но руку, вопреки своим же речам, не отдергиваю, позволяя ему молча делать то, что полагается в таких случаях — продезинфицировать раны и после аккуратно перевязать. Эти жесты заставляют меня вспомнить о былых событиях, в частности, как он когда-то обрабатывал мне ссадины и царапины после того, как меня сбила машина.
Его грустный взгляд встречается с моим и задерживается, пытаясь сквозь мои глаза проникнуть в мой разум, понять, что творится в моей голове, почему я стала такой, почему не выхожу на контакт, разглядеть истоки моего поведения и пустоты. Хм, невероятно, как хорошо я его знаю. Каждый жест, каждый взгляд. Его эмоции как на ладони, всегда распознаваемы и понятны. Я его изучила и помню до сих пор. И это очередной раз выводит меня из себя, жутко бесит. Я тут стараюсь всё забыть, прошлое оставить в прошлом, а память, как назло играет со мной, подбрасывая в сознание такие незначительные мелочи, тонкие, мельчайшие детали. Глядя, например, на белую рубашку Игоря, я вспоминаю каждый наш день, прожитый вместе. Как же они, рубашки, ему идут. Какой он в них красивый и мужественный. Это всё память, это она заставляет меня вспоминать ощущения давно минувших событий. Сейчас, разумеется, я так не думаю, не нахожу рядом сидящего мужчину привлекательным. Пфф, мне вообще больше не нужна любовь, и парни меня больше не интересуют. Да-да, никакой любви, а значит боли… Но почему тогда я подсознательно пожелала боли? Зачем схватила это чертово стекло? Ведь не могла же я хотеть боли в самом деле? Это смешно и до безумия абсурдно. Это ненормально.